tag:blogger.com,1999:blog-58331284658626605742024-03-10T15:09:16.944-07:00Bruja LunáticaPara todo aquel que ama contar, leer y sentir...Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.comBlogger85125tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-63535686591944657262023-03-08T07:43:00.002-08:002023-03-08T07:43:54.807-08:00Por un pollo y dos chelas...<h3 style="text-align: left;"><b style="background-color: #fff2cc;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">"Crónica de una extracción vesicular anunciada"</span></b></h3><div><b style="background-color: #fff2cc;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br /></span></b></div><div><br /></div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">Hace un par de semanas y luego de un sinnúmero de sinsabores nacionales, decidí salir de casa, enfrentar la indiferencia limeña para conversar con una gran amiga que no veía hacía mucho, hablamos de todo, rápidamente nos pusimos al día y hasta nos visitó la nostalgia. </span><span style="color: #222222;">Juntas fuimos al encuentro de un par de amigos más para entrarle de lleno al chisme. En el nuevo espacio nos esperaba un sabroso pollo a la brasa con todas sus cremas, no lo rechacé, imposible hacerlo, en mi mente aparecía la frase calcinante que repiten sendos comerciales "qué rico se come en el Perú"😋. Qué delicia la comilona, que sabrosa la compañía. Infaltable se presentó la chelita helada, una no es ninguna dijo alguien y acepté la segunda. Malditos placeres mundanos, malditos, "nada es gratis" gritaba mi interior.</span></span><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0N1vAhfquWNgK3_lIl6iNdMivZcjjNlkPAn6YDcgRMWt9KlhEoEhY-kEFW-WlE2Z7Co0qlY8dd4iPnLgrR_7kEIa4zAju9Q-rd9QBvbXrVDpodv0SXAIUhzQHd0SSi8KjyKX3mvwRYUMLwPECJU0fVsq9U4iN5LMIRPxG4QLWZ4IrAuhDH8VukqpbGg/s723/IMG-20230220-WA0033.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="723" data-original-width="671" height="197" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0N1vAhfquWNgK3_lIl6iNdMivZcjjNlkPAn6YDcgRMWt9KlhEoEhY-kEFW-WlE2Z7Co0qlY8dd4iPnLgrR_7kEIa4zAju9Q-rd9QBvbXrVDpodv0SXAIUhzQHd0SSi8KjyKX3mvwRYUMLwPECJU0fVsq9U4iN5LMIRPxG4QLWZ4IrAuhDH8VukqpbGg/w182-h197/IMG-20230220-WA0033.jpg" width="182" /></a></div>Una ligera incomodidad me empezaba a sacudir la vida, nada es claro, nada en mi país lo es. La impotencia que provoca la realidad y las ideas sueltas me tenían inflamada, agotada, acelerada. Ni una chela más entra, mejor me voy a casa dije, mejor. Adiós a todos, nos vemos pronto, el chisme esperará, porque mi estómago no puedo más😓.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Ya en casa comenzó el vía Crucis, el calvario, el tormento, dolores intensos me hicieron maldecir lo que pocas horas antes era motivo de algarabía. Lo hice todo para sentirme mejor, agüita de manzanilla, anís y muña, pastillas para el dolor, Reiki, piedras, oración, forcejeo de vómito y diferentes posiciones, pero nada lograba detener lo que escondía mi ser. El agotamiento me tomaba del cuello, luchaba como desquiciada conmigo misma, qué me sucedía, no había respuestas, locamente pensé que yo sola, esto, lo podía detener. Qué ilusa.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;"><br />Dos días después y con el dolor como estandarte me encontraba en un pasillo de hospital esperando esa respuesta que no había podido darme, experimenté muchas sensaciones, la soledad, el miedo a la muerte, la ansiedad, la vulnerabilidad, la impaciencia, el ruido interior, el dolor en su más alto nivel. Testigos me acompañaban, una silla de ruedas, mi sangre en tubos, mil pruebas, enfermeras (a las que hay que llamar licenciadas), heridos de diferente índole, mi familia sosteniendo mi mano. ¿Qué era aquello que me había convertido en un guiñapo?</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Más tarde la noticia: "lo que está mal en ti es la vesícula, te la vamos a quitar". ¿Quéeeeeee? ¿Qué órgano era ese al que nunca si quiera le había prestado atención? ¿El apéndice no era el más feroz? ¿Cuál es su función? ¿Qué va a pasar conmigo ahora? ¿Volveré a ser la misma? Yo que pensé pasar invicta por esta vida. </span></span><b style="background-color: #fff2cc;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">😨</span></b><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguuzH7Lc3XNDX8oy1LHledhrpAQlK7p6jLsUHNJI_ttTlwRVOok8iBU9TYcgIsJAytKJwG8lkaOS0H-0lTpesXK-qqAfJuxs_Oe9CxFxe-qPDGqcZo5AA_cBhLVGNmstKwbCP9u0k8VNmKUxxXj2gWG7b32h_cYP-odC2435wJDQUWBiB_IXot3xujMg/s538/IMG-20230221-WA0006.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="538" data-original-width="520" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguuzH7Lc3XNDX8oy1LHledhrpAQlK7p6jLsUHNJI_ttTlwRVOok8iBU9TYcgIsJAytKJwG8lkaOS0H-0lTpesXK-qqAfJuxs_Oe9CxFxe-qPDGqcZo5AA_cBhLVGNmstKwbCP9u0k8VNmKUxxXj2gWG7b32h_cYP-odC2435wJDQUWBiB_IXot3xujMg/w231-h240/IMG-20230221-WA0006.jpg" width="231" /></a></div>Muchas preguntas, poca conciencia. Veo de todo mientras espero, veo la tristeza, la desesperanza, la indolencia, la ignorancia, la desesperación, el falso dolor, la vejez, la impaciencia. Qué frustración, me quejaba antes sobre el abandono de los pobladores de las regiones del sur y en mi ciudad la historia no es muy distinta, las voces son calladas junto a los dolores.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;"><br />Ha llegado el momento, después de dos días sin alimento empieza el ciclo de la intravenosa, como por un tubo, me acostumbro al dolor, duermo como puedo, tengo abrigo y otros no. Lima vuelve a llorar y esta vez es por mí, lo sé, también llora por el dedo roto, el apéndice, la quemadura, el encefalograma, la cirugía cardiovascular, llora por la extracción de mi vesícula, lo sé😭😭😭.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Muchas historias aparecen en los pasillos de este emblemático hospital mientras espero camilla, las horas pasar y con el canto del gallo mi cuerpo reposa de forma horizontal. Alegría y dolor a la espera de la dichosa operación. "Cuenta hasta tres y respira profundo" tengo miedo, "No hay nada que temer, piensa en algo bonito y todo irá bien", ya no tengo miedo, veo al anestesiólogo y como en las pelis pienso que voy a ver a mis muertos, que tal vez dude en volver, purito cliché. </span></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><br /></span></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuy-En7KoB0COhWAxjhQrxneNfZ3YjKTxZuCWBxH_z3HvmLMEtN7p42Uc1-j1cTYLbnMQPjoFKemjEAbFnjXalhspNDnJqO9hTUnvIcLPEP4JAOInAt3Vrnio0nYJCQaI5dQg0M5fAEADO27c93Q7x1gKNC_fwOa3oo-EA9datgk5HruJdpWeW8wpZkA/s478/IMG-20230221-WA0029.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="466" data-original-width="478" height="208" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiuy-En7KoB0COhWAxjhQrxneNfZ3YjKTxZuCWBxH_z3HvmLMEtN7p42Uc1-j1cTYLbnMQPjoFKemjEAbFnjXalhspNDnJqO9hTUnvIcLPEP4JAOInAt3Vrnio0nYJCQaI5dQg0M5fAEADO27c93Q7x1gKNC_fwOa3oo-EA9datgk5HruJdpWeW8wpZkA/w213-h208/IMG-20230221-WA0029.jpg" width="213" /></a></div><br />Terminé de contar y desperté sin más como si no hubiese pasado nada, pero sí pasó, mi vesícula se fue, se marchó, pobre, nunca la atendí como debía, nunca la tomé en cuenta, sufro, el duelo me invade, todo acabó.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Llega entonces la recuperación que parecía ser la más sencilla, pero no fue así, el dolor en los mínimos esfuerzos te hacer consciente de lo que significa perder una parte de ti, ya nada volverá a ser lo mismo, aunque el mundo te diga que sí. </span></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc;"><span style="font-size: medium;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #222222;">La primera noche mi cuerpo gritaba una ausencia, no podía dormir, el corazón, el hígado, el páncreas, todos la buscaban, pero no volvería más, no había comodidad, los calmaba con mi voz interior, pero nadie escuchó. Ir al baño era tan complejo como volver a Ítaca. Cada paso, cada movimiento, cada suspiro sugería un duro esfuerzo, pero había que reaprender. Las horas interminables me enseñaron el valor de tener buena salud, qué rico se come en Perú, es cierto, pero con justa medida, el precio a pagar por el deleite durante tantos años ha sido muy alto.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /></span><span style="color: #222222; font-family: "Josefin Sans";">No está bien perder una parte de ti, somos un todo y cada órgano cumple una función, estoy de duelo, este año he tenido varias pérdidas y ninguna ha sido sencilla de transitar.</span></span></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><br /></span></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;">💪Hoy me siento mejor, he vuelto a contar, pero no dejo de reflexionar mi proceso con aprendizajes que quiero compartir contigo. No basta con decir "es cierto, eso se debería hacer", hay que hacerlo, hay que hacer cambios si queremos que pase algo diferente en nuestras vidas. <br /></span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br /></span></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixmtYEfqN2ApESxu-a93pqLNJ4J95sq5C5xHuYw8SptOSTUoEEcYx6yPknI0kY1eQRaLcMk-KKJT_AXtOvKQyjrRn-k2QCPHV2FDyB63hD-A9LROtLy-R17pZBYIRvDqoAbUKmSdJ9L1sJijjs-ZbFKBZDVozNloVxFqi3uTx9WjTIB7hAH9BwIB-NEw/s1200/IMG_20230306_075542.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="background-color: #fff2cc;"><span style="font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="968" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEixmtYEfqN2ApESxu-a93pqLNJ4J95sq5C5xHuYw8SptOSTUoEEcYx6yPknI0kY1eQRaLcMk-KKJT_AXtOvKQyjrRn-k2QCPHV2FDyB63hD-A9LROtLy-R17pZBYIRvDqoAbUKmSdJ9L1sJijjs-ZbFKBZDVozNloVxFqi3uTx9WjTIB7hAH9BwIB-NEw/s320/IMG_20230306_075542.jpg" width="258" /></span></span></a></div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">👉si has cultivado el amor en tu familia, verás sus frutos en los infortunios,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">comer siempre ensaladas antes de un plato fuerte,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">tomar desayuno siempre,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">comer poco por las noches,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">bajarle al consumo de lácteos,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">las grasas se tienen que eliminar, bueno es imposible con tanto carrito sanguchero, club sándwich y más, pero tómate el tiempo para buscar las que menos daño hagan o genera distancias entre una comida grasosa y otra,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">bajarle al alcohol,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">hacer deporte o por lo menos sal a caminar luego de comer,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">tomar dos litros de agua diarios sin dudar,</span><br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">dormir tus ocho horas y en un espacio cómodo,</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">ir al baño sin aparatos tecnológicos, sé consciente del proceso de eliminación que propone tu cuerpo, escúchalo, es muy sabio,<br style="color: #222222;" /></span><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222; font-family: "Josefin Sans"; font-size: large;">👉</span><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="color: #222222;">tomarte el tiempo para ti.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Cuida tu cuerpo, cada parte de ti es importante, además, tu familia te quiere bien.</span></span></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-86254746230440486202021-09-01T21:17:00.001-07:002021-09-01T21:17:43.068-07:00Mi cuerpo<div dir="auto"><div class="separator" style="clear: both; color: #050505; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div style="text-align: left;"><span style="color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Desde que éramos unas niñas se nos ha hablado sobre el pudor, sobre cómo cuidar nuestro cuerpo, sobre cómo debemos comportarnos socialmente para que los hombres nos respeten, sobre cómo ocultarlo si no es agradable a los ojos ajenos y, por consiguiente, despreciarlo por no ser aceptado.</span></span></div><span style="color: #050505; font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><div style="text-align: left;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><div style="text-align: left; white-space: pre-wrap;">Nunca nos hablaron de cómo podemos amarlo, cuidarlo con afecto, de mirarlo firme y sin tabú, de sentirlo nuestro, cómo podríamos amar algo que parecía ajeno, intocable para nosotras mismas, inmostrable para el mundo a menos que no tengas la figura permitida por los cánones de moda.</div><div style="text-align: left;"><span style="white-space: pre-wrap;"><br /></span></div><span style="white-space: pre-wrap;"><div style="text-align: left;">Aprendí con el tiempo que el respeto que buscamos parte de la aceptación de quiénes somos y de cómo somos, aprendí a amar mi cuerpo con todo lo que ello implica: aceptarlo y apreciarlo con todo mi ser. Ahora lo conozco, lo recorro, lo cuido, lo protejo y sobre todo, lo amo tal y como es.</div>
<div style="text-align: left;">No siempre sonrío, pero cuando lo hago, lo hago con toda el alma y mi cuerpo lo sabe.</div></span></span></div><div style="color: #050505; text-align: left; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; color: #050505; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; color: #050505; text-align: center; white-space: pre-wrap;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCqUuXXVjgRJm4Zt90tvP35pS6emzUKtKjERSho1_aRxhdsboxH3RxWZ-knur3BI7x8VmRAEaDggmMfB8KUmAPWZ6T3Yc_NTum5RGR1MIJCAO2XK1QgxyADahfvm4yi48IvjdvywM7oIxg/s2048/mi+cuerpo.jpg" imageanchor="1" style="background-color: #ffe599; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="232" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCqUuXXVjgRJm4Zt90tvP35pS6emzUKtKjERSho1_aRxhdsboxH3RxWZ-knur3BI7x8VmRAEaDggmMfB8KUmAPWZ6T3Yc_NTum5RGR1MIJCAO2XK1QgxyADahfvm4yi48IvjdvywM7oIxg/w349-h232/mi+cuerpo.jpg" width="349" /></a></div><br /><span style="background-color: white; color: #050505; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 15px; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-90825591686663846832021-08-13T19:17:00.010-07:002021-08-13T19:17:59.203-07:00Poesía de mi vida<p><span style="font-family: Josefin Sans;"><br />Juego con las palabras, con las emociones y con lo que surge de mi ser emocional. La poesía ha llegado a mi vida y quiere quedarse, le rindo homenaje con el siguiente texto...</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">¿Tú qué opinas de la poesía? </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">¿Leíste o escribiste poesía? </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Comparte conmigo tus creaciones...</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><b>Poesía de mi vida</b></span></p><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Río, pienso, sueño y muchas veces no comprendo, la poesía
ingresa por mis venas y yo sin darme cuenta. Lo hace a través de un ritmo
pegajoso, de una repetición concatenada de sabor inmerso. La miro con sorpresa,
me toma entre sus brazos y bailamos juntas, su ritmo es cadencioso, me dejo
llevar. ¿Es esto la poesía?</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju71-9jLoxuMc90z0QHDqHuHl1PnsL8GNJ4xL611c1pbCBp0v2ggha-4tUTok3OWGj9w9KNKbAR5w0mVROaqQuIlTKgfSVAHewTk2XpoT7B86_AQAkpbilqHL367Fy1WWTmVkj2TRqY7kR/s1280/IMG-20200324-WA0039.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="853" height="255" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEju71-9jLoxuMc90z0QHDqHuHl1PnsL8GNJ4xL611c1pbCBp0v2ggha-4tUTok3OWGj9w9KNKbAR5w0mVROaqQuIlTKgfSVAHewTk2XpoT7B86_AQAkpbilqHL367Fy1WWTmVkj2TRqY7kR/w170-h255/IMG-20200324-WA0039.jpg" width="170" /></span></a></div><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Luego me sacude frenética, loca y me mira a los ojos atenta
como si entendiera mi duda, se muestra y yo sonrío al ver a un viejo conocido.
Caminamos de la mano, me habla sobre su dolor, sobre su decepción, la siento
correr por dentro, me desangro a su lado, la sostengo y tomo como mío su dolor.
¿Es esto la poesía?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Hay un silencio y un vacío interno. Respiro profundo y la
mano agitada por un impulso sobre<w:sdt id="-953559374" sdttag="goog_rdk_4"><span class="msoDel"><del cite="mailto:Antonio%20Portela%20Lopa" datetime="2021-03-26T19:03"> </del></span></w:sdt>humano escribe, pero no
escribe como si hiciese el mandado o una carta o un documento secundario.
No.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Escribe emoción. Los versos
acompasados por mi dolor que es el suyo, mi sufrir que es el suyo salen, se
arrojan, quedan regados por el papel. ¿Es esto la poesía?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Una palabra se junta a la otra, se encuentran y se dan
sentido, éxtasis cognitivo. El alma respira con cada letra. Un trance
prodigioso se apodera de mi mano, de mi vida, miro con asombro lo que me rodea
y la veo en todas partes, me saluda, la hago mía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span>Está por todos lados y me es difícil escapar. La poesía es
inefable, sólo hay que dejarse llevar.</span><o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">@yenitosdecuento</span></p><br /><p></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-40429029049924034582021-07-14T22:13:00.000-07:002021-07-14T22:13:27.757-07:00Mis etapas poéticas<p style="text-align: left;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">🔶La poesía ha tocado nuestras puertas de alguna manera.🔶</span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Cuando era pequeña la rima llegaba a mí junto al ritmo de la
música que escuchaba mi hermana, letras pegajosas que se repetían en mi cabeza con
la musicalidad inmersa. Los concursos de declamación de la escuela me llevaron
a enfrentar textos fuertes, pero con poco sentido para mí a esa edad 😒.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">He hecho un camino de exploración de mi vida en relación con
las definiciones de poesía recogidas. Cada definición calza perfectamente con
el tiempo en el que me he relacionado con la poesía. Me explico:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Una canción del salsero Willy Colón encierra en su coro
algunos versos de Bécquer, cuando la escuché por primera vez y entendí lo que
decía la letra sentí muchas ganas de conocer más sobre el poeta que se mencionaba
en esa canción tan pegajosa. Con poca claridad y con la incipiente relación <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>poética podía definir a la poesía como Mario
Benedetti: “<i style="mso-bidi-font-style: normal;">El alma del mundo</i>”. Si
tenía relación con la música tenía alma definitivamente, ritmo y mucho sabor.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Por aquel entonces, apareció el intento de explicarme qué era
aquello que producía tal efecto en quien lo escuchaba o lo leía. En esta etapa
de mi vida la poesía era para mí como para <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Juan Larrea: </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">“<i style="mso-bidi-font-style: normal;">La poesía es esto y esto y esto”</i>. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Era complejo definir la poesía si
sólo lo sentía y aceptaba lo que hiciera en mí sin cuestionármelo, todo estaba
bien y era perfecto como lo recibía, no era posible definirla. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">El tiempo pasó y Bécquer trajo a mí a otros poetas cuyas
vidas eran sumamente atractivas, sus obras reflejaban su palpitar emocional,
empezaba a enamorarme y la poesía romántica me llevaba <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>no sólo a copiarla sino a escribirla, a
crearla <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>como si fuese una necesidad a
esa edad. 📚Vicente Aleixandre define a la poesía como yo lo hubiese hecho en
aquel tiempo </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">“la poesía es comunicación”. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="font-size: medium;">Sentía una necesidad imperiosa de
expresar, pero de una manera sublime y clara. </span></span></p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">En medio del acercamiento poético, reflexioné sobre lo que
producía en mí un poema de Neruda que había sido escrito y sentido por el poeta
muchos años atrás y que a su vez esas emociones sean percibidas en cualquier
parte del mundo y en cualquier tiempo. </span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh1Se2RaCRQ5zfPt818N7OH82XvMehH_x631J8vnrhpY_F24Ylp-WPsi4F9wajjzfhg2lyDKQTklyuTCjCe6IO8cVMhZGbldd_8g3Q6RclSxh0R7iANTnl0Xtt7WVIoKFvbO9RsbpCRpwn/s960/para+blog.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="960" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgh1Se2RaCRQ5zfPt818N7OH82XvMehH_x631J8vnrhpY_F24Ylp-WPsi4F9wajjzfhg2lyDKQTklyuTCjCe6IO8cVMhZGbldd_8g3Q6RclSxh0R7iANTnl0Xtt7WVIoKFvbO9RsbpCRpwn/w288-h288/para+blog.jpg" width="288" /></a></span></div><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Somos humanos y tenemos una conciencia
genética. Antonio Machado tendría mi posible definición de poesía en esa época
de mi vida: </span><p></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">“Palabra en el tiempo” aquella que me sorprendía y sería mi
inspiración.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Ya no solo leía, también escribía poesía ✍️, pero para mí, para
satisfacer mis búsquedas, mis locuras. Por un momento creí que mi poesía podría
tener futuro, así que varios de mis escritos se los presenté a algunas personas
para su respectiva lectura, no recibí comentarios, eso quebró un poco mi
relación con la poesía, es allí donde probablemente hubiese definido la poesía
como Juan Ramón Jiménez </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><span style="mso-spacerun: yes;"></span>“La eterna y fatal Belleza Contraria que
tienta con su seguro secreto”. </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Por aquel entonces no me sentía digna de ser
mirada ni tocada por la poesía. Me alejé de ella por muchos años, guardé mis escritos en un
lugar seguro. Tiempo después volvieron a salir para mí, los abracé y decidí
llevarlos a la luz en un blog. Mis garabatos adolescentes fueron apreciados por
el contexto en el que aparecieron. Tenían que madurar, necesitaban dormir. Creo
que en este tiempo me hubiese gustado que la
“cosita liviana, alada y sagrada” como definía Platón a la poesía se
hubiese parecido en “algo” a mis creaciones. Las acepté como eran: aladas,
livianas, pero muy lejanas de estar en las esferas de los dioses.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Desde entonces leo más poesía, declamo con énfasis, pero me
ha sido difícil volver a escribirla. En el curso anterior me atreví a escribir
un poema y me sentí algo conectada. Puedo afirmar que en este tiempo estoy inclinada
hacia la definición de<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Pablo García
Baena sobre la poesía: </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">“Misterio y precisión”. Eso es para mí.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Cada poemario, cada poeta que aparece en mi camino
actualmente me hace una invitación a sentir, me dejo llevar e intento
comprender cómo el poeta ha logrado encontrar las palabras adecuadas para
expresar aquello que tintinea en mi interior.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">👩🦳Blanca Varela, poeta peruana, es un ícono de la poesía
feminista en mi país, su obra se caracteriza por su fuerza. Ella es un
referente personal que tomo como ejemplo ante la sensación que aflora de mi ser
en estos momentos. En una entrevista ella dijo: </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">“<span style="background: white; color: black; line-height: 115%;">La
poesía no se elige, es un destino. Se viene al mundo con esa formación o
deformación: la necesidad de la poesía…</span> “ ✴</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Me encuentro allí, esperando
ser elegida por la poesía y a la vez llegar a ella, no renuncio, la vuelvo a
tomar entre mis manos cada vez que está cerca, porque está en todo, o como la
definen las posturas posmodernas: “poesía es todo”.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"> </span></o:p></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-78205445716759398212021-05-30T22:00:00.005-07:002021-05-30T22:33:54.036-07:00Lunes de Alfonsina<span style="font-family: Josefin Sans;"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLLeXiwcZVh7_cEmpB7fzJi05mK6rIAkL2e2LWYl6ZP0QbYtYxCGzAL3jjFE_LwRrmlAv1NN2kClJ_skZCyShFnGzaIM08E3-Fc6M859XftOLAf4xN4cfZH6p-pTn_RFjXIJKk2NatVo4a/s996/Alfonsina+Storni.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="996" data-original-width="852" height="256" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLLeXiwcZVh7_cEmpB7fzJi05mK6rIAkL2e2LWYl6ZP0QbYtYxCGzAL3jjFE_LwRrmlAv1NN2kClJ_skZCyShFnGzaIM08E3-Fc6M859XftOLAf4xN4cfZH6p-pTn_RFjXIJKk2NatVo4a/w219-h256/Alfonsina+Storni.jpeg" width="219" /></a></div><br />Una voz que sacude las entrañas, que moviliza las emociones. </span><span style="font-family: "Josefin Sans";">Un poema de Alfonsina puede extraer nuestra esencia, sacude, transforma. </span><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;">Es una de las poetas que resuena en mi cabeza, feminista hasta los huesos Alfonsina no tuvo una vida fácil, tal vez esa precariedad y la problemática familiar le dieron mucho material para su pasión: la poesía. </span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;">Su primer poema lo escribe a los 12 años y ese sería el comienzo de muchísimos más. </span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;">A esta poeta argentina se la siente cuando uno de sus poemas llega a tu vida. He aquí una muestra.</span></div><div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><b><br /></b></span></div><div><span style="font-family: Josefin Sans;"><b>Alma Desnuda</b><br /><br /> Soy un alma desnuda en estos versos,</span><div><span style="font-family: Josefin Sans;">Alma desnuda que angustiada y sola<br />Va dejando sus pétalos dispersos.<br /><br />Alma que puede ser una amapola,<br />Que puede ser un lirio, una violeta,<br />Un peñasco, una selva y una ola.<br /><br />Alma que como el viento vaga inquieta<br />Y ruge cuando está sobre los mares,<br />Y duerme dulcemente en una grieta.<br /><br />Alma que adora sobre sus altares,<br />Dioses que no se bajan a cegarla;<br />Alma que no conoce valladares.<br /><br />Alma que fuera fácil dominarla<br />Con sólo un corazón que se partiera<br />Para en su sangre cálida regarla.<br /><br />Alma que cuando está en la primavera<br />Dice al invierno que demora: vuelve,<br />Caiga tu nieve sobre la pradera.<br /><br />Alma que cuando nieva se disuelve<br />En tristezas, clamando por las rosas<br />con que la primavera nos envuelve.<br /><br />Alma que a ratos suelta mariposas<br />A campo abierto, sin fijar distancia,<br />Y les dice: libad sobre las cosas.<br /><br />Alma que ha de morir de una fragancia<br />De un suspiro, de un verso en que se ruega,<br />Sin perder, a poderlo, su elegancia.<br /><br />Alma que nada sabe y todo niega<br />Y negando lo bueno el bien propicia<br />Porque es negando como más se entrega.<br /><br />Alma que suele haber como delicia<br />Palpar las almas, despreciar la huella,<br />Y sentir en la mano una caricia.<br /><br />Alma que siempre disconforme de ella,<br />Como los vientos vaga, corre y gira;<br />Alma que sangra y sin cesar delira<br />Por ser el buque en marcha de la estrella.</span></div></div></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-24371441418644920212021-05-28T00:33:00.001-07:002021-05-28T00:33:56.025-07:00De cuando conocí a Gabo<p><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><b>Hoy</b>, un recuerdo ha retumbado queriendo aparecer, queriendo ser contado. Evoco
mis inicios como estudiante de literatura. Por aquellos años tuve una profesora
amante de los escritores del Boom latinoamericano, le gustaba hablarnos de
Borges, del gran Cortázar, pero su pasión sin duda era Gabriel García Márquez.
Nos lo presentó con Crónica de una muerte anunciada, luego llegaron
los Doce cuentos peregrinos y su curso acabó con su predilecto Cien
años de soledad.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">¡Vaya viaje junto a Gabo! Nos fue imposible detenernos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">¿Qué nos atrajo de este escritor? A mí, muchas cosas, pero
sobre todo la normalización que hizo de la fantasía en sus obras, de lo irreal,
de lo misterioso (según la clasificación de Anderson Imbert). Cada hecho
extraordinario ocurrido en las historias de GGM era aceptada como verdad
absoluta por sus lectores que no éramos pocos.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Cuando se lee a Gabo, es imposible no sentirse
comprometido/a con el devenir de acciones sorprendentes que les propone a sus
personajes. Cada uno de ellos es descrito con claridad, con exactitud. En este
momento mi recuerdo se dirige hacia uno de sus cuentos. Me detengo en los
doce cuentos peregrinos y descubro que no es ajeno al realismo mágico, eso
llama aún más mi atención. Cada cuento esconde entre sus letras pasión,
misterio, desenlaces inesperados; tiene historias inquietantes, uno de ellos
sobresale de entre los doce: “Sólo vine a hablar por teléfono” (fue escrito
antes de que la RAE decidiera que solo ya no necesita tilde, así que
respetaré el título original con tilde en sólo).<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAQ0y8zpWNxOrLpKR_ncp13uMyocXXNs3kIyYBNbqehJi3eTPqo2pMqAIQuVIOlt6aCYuiLF-2u4EChmJPKmXlCG2GZFtfJEvnf_rYJH-8Ib_x_wk1sQl5RJ8OjBfe1B-GAwFcKjHbWxM_/s1280/doce+cuentos.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1280" data-original-width="1092" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjAQ0y8zpWNxOrLpKR_ncp13uMyocXXNs3kIyYBNbqehJi3eTPqo2pMqAIQuVIOlt6aCYuiLF-2u4EChmJPKmXlCG2GZFtfJEvnf_rYJH-8Ib_x_wk1sQl5RJ8OjBfe1B-GAwFcKjHbWxM_/w273-h320/doce+cuentos.jpeg" width="273" /></span></a></div><div><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><br /></span></div><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Esta historia nos habla de una mujer que tiene problemas con
su auto en medio de un camino desolado, intenta pedir ayuda, pero no hay nadie
que pueda socorrerla, excepto un autobús de un manicomio que se detiene para
auxiliarla. Ella sube esperando poder llegar al destino del bus y pedir un
teléfono para contarle lo sucedido a su esposo y que este la vaya a recoger,
pero cuando llega al sanatorio los empleados la confunden con una interna y se
le complica el pedido de ayuda. Ella termina acostumbrándose al lugar, la
relación con su esposo se fractura por malos entendidos. Nadie entendió que
ella, lo único que quería, era hablar por teléfono.<o:p></o:p></span><p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Al regresar a su lectura, vuelvo a sentir la desesperación
de María, he sufrido con ella nuevamente. Recordar los hechos luego de su
llegada al hospital psiquiátrico, me hicieron repensar en qué es lo que hubiese
hecho yo si hubiese estado en su situación, ¿me hubiese rendido pronto?
¿hubiese aceptado la confusión como ella? ¿hubiese gritado hasta ser escuchada?
¿hubiese hecho algo para escapar de esa terrible confusión?<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Al releer esta historia tuve la sensación de ser testigo de
una toma de decisiones en las que no podía participar, sentí la impotencia y la
injusticia tan arraigada en mi sangre peruana por estos días. Mi posición como
lectora ha querido tomar las riendas de mis emociones involucrándome en el
proceso de darle un final diferente a esta historia. Mi mente busca darle un
cierre que satisfaga mi alma lectora que ha disfrutado con este texto tan bien
logrado y que guarda un final tan delirante y desafiante a la vez. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Los relatos de Gabriel García Márquez me muestran claramente
a un escritor que tiene el poder de tener a su lector comiendo de su mano, le
guste o no. Soy un ejemplo perfecto. Leo a Gabo, me entrego a sus libros
totalmente y lo seguiré haciendo con alevosía.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><o:p><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"> </span></o:p></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Te regalo uno de los cuentos de este maravilloso escritor.
Disfrútalo de principio a fin.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><a href="https://www.blogger.com/blog/post/edit/5833128465862660574/2437144141864492021"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">El
ahogado más hermoso del mundo - GGMml</span></a><o:p></o:p></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-70467015022831597132021-05-09T02:55:00.006-07:002021-05-09T11:48:45.835-07:00Eva, la primera madre<p><span style="font-family: Quicksand;">La literatura hebrea nos ha dejado grandes historias, la biblia es uno de sus libros más representativos. Fuera del valor que tiene para la religión católica, no podemos negar su valor histórico y social. Todos aquellos pasajes releídos en el hogar siempre me fueron confusos, sobre todo los capítulos dedicados a la primera pareja Adán y Eva, probablemente sea una de las historias que encuentro más fascinante y totalmente misteriosa. </span></p><p><span style="font-family: Quicksand;">El primer hombre y la primera mujer, la primera familia, de ello hablan muchos textos sagrados. Pero lo que nunca se habla es sobre los miedos que sintieron en ese tiempo oscuro, la sensación de soledad, el descubrimiento paso a paso de la maternidad de Eva y los típicos problemas de pareja. </span></p><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8kxLg6lz8gNxHq4Z3JMbUscw75nCcDBkVeCYqEVDDnKPHc7znJUT67KDyBI9QG_IMBRr7dvMAo9gvKxCoP10O3pSV1byGvbOEUTT1SsgGoR4CmcncVOzMUPu5IawOtdYUkgohubNadVCg/s2048/El+infinito+en+la+palma+de+la+mano.jpg" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><span style="font-family: Quicksand;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="2036" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi8kxLg6lz8gNxHq4Z3JMbUscw75nCcDBkVeCYqEVDDnKPHc7znJUT67KDyBI9QG_IMBRr7dvMAo9gvKxCoP10O3pSV1byGvbOEUTT1SsgGoR4CmcncVOzMUPu5IawOtdYUkgohubNadVCg/s320/El+infinito+en+la+palma+de+la+mano.jpg" /></span></a></div><span style="font-family: Quicksand;">Muchos años después descubro un libro que se atreve a darle respuestas a mis interrogantes sobre esta historia propia del Génesis. La escritora nicaragüense <i>Gioconda Belli </i>es la responsable de mi hallazgo, ella nos cuenta la historia de estos desterrados con una claridad fantástica en su libro "<b>El infinito en la palma de la mano</b>".</span><p></p><p><span style="font-family: Quicksand;">Este libro nos presenta una posible verdad histórica con unos protagonistas muy humanos, sensibles al cambio. Observamos con esta lectura el triste camino del exilio acompañado del dolor que representa para cada uno perderlo todo de una forma incomprensible, ese tormento va de la mano con la curiosidad que les provoca el descubrimiento de sus cuerpos, del placer; sienten el poder y el dolor que produce traer vida a ese mundo que ya no era amable con ellos. Es impresionante leer sobre una Eva que no concibe la crueldad de matar para sobrevivir, que continúa esperado el perdón y que siente un desgarrador dolor al ser testigo del primer hecho abominable: el fratricidio.</span></p><p><span style="font-family: Quicksand;">Hoy le rindo homenaje a la primera madre que conoció el mundo. De este libro he extraído un fragmento que me ha dejado el corazón en vilo, la descripción del dolor de una madre a quien su propia sangre le ha arrebatado el segundo fruto de su poderoso vientre.</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><i>"Eva se acercó despacio. Le temblaban las piernas. Recordó la sensación de Abel en su vientre. El sebo y la sangre de su pequeño cuerpo. Sus ojos se detuvieron en las plantas de los pies del muchacho. Estaban curtidas. Eran lisas, grandes. Los dedos. Los piececitos de sus hijos. Nada le maravilló tanto cuando nacieron. Los pies y las pequeñas orejas, los lóbulos curvos como caracolas. Se acercó más. Vio sus ojos fijos. Se inclinó y tocó sus párpados para cerrarlos. Lo hizo sin pensar. El conocimiento del Bien y el Mal."</i></span></p><p><br /></p><p><span style="font-family: Quicksand;">Te invito a leer esta fascinante historia, he aquí la ficha informativa de este libro para su fácil acceso. Gracias Gioconda.</span></p><p><span style="font-family: Quicksand;"><i>BELLI, Gioconda. "El Infinito en la palma de la mano". Editorial Seix Barral. Premio Biblioteca Breve 2008</i></span></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-1741099992382076842021-04-19T20:37:00.000-07:002021-04-19T20:37:23.894-07:00Lunes con Jorge<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0WCeg9Zzz2nvSCLPmp5Z1-60-EXZLF3yj1tZdDJfzwg083SSZkWWleArqhvy_YmjgdOHpluoIfDasqba1FVNlFltrn1rgkC0xpjfAmHJmXQCh7K6riLFIuC6QoHr0XseAU3ioemRZB1bd/s1021/Jorge+Sabines.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1006" data-original-width="1021" height="198" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg0WCeg9Zzz2nvSCLPmp5Z1-60-EXZLF3yj1tZdDJfzwg083SSZkWWleArqhvy_YmjgdOHpluoIfDasqba1FVNlFltrn1rgkC0xpjfAmHJmXQCh7K6riLFIuC6QoHr0XseAU3ioemRZB1bd/w200-h198/Jorge+Sabines.jpeg" width="200" /></a></div><span style="font-family: Nunito Sans;">Si sigues este blog te habrás dado cuenta que suelo hacerle guiños a la poesía, los lunes dedico el espacio a un poeta, a su obra, a un pedacito de su propia existencia. </span><p></p><p><span style="font-family: Nunito Sans;">Hace poco tuve la suerte de cruzarme con la poesía del vate mexicano <b><i>Jorge Sabines</i></b> y he quedado maravillada. Me atrae su libertad, su modo de darle la vuelta al pastel. Escribe con desenfado, utiliza el humor directo como recurso y lo demuestra en este poema que te regalo en este día que está a punto de acabar. </span></p><p><span style="font-family: Nunito Sans;">Recuerda que la poesía no tiene tiempo y que siempre encuentra la forma de encontrarte.</span></p><p><span style="background-color: white; color: #222222;"><span style="font-family: Nunito Sans;"><br /></span></span></p><p><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></span></p><p><span style="background-color: #fff2cc; color: #222222;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><b>¡Qué costumbre tan salvaje!</b></span></span></p><span style="background-color: #fff2cc;"><br /><span style="font-family: Josefin Sans;"><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">¡Qué costumbre tan salvaje esta de enterrar a los muertos! ¡de matarlos, de aniquilarlos, de borrarlos de la tierra! Es tratarlos alevosamente, es negarles la posibilidad de revivir.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Yo siempre estoy esperando a que los muertos se levanten, que rompan el ataúd y digan alegremente: ¿por qué lloras?</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Por eso me sobrecoge el entierro. Aseguran las tapas de la caja, la introducen, le ponen lajas encima, y luego tierra, tras, tras, tras, paletada tras paletada, terrones, polvo, piedras, apisonando, amacizando, ahí te quedas, de aquí ya no sales.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Me dan risa, luego, las coronas, las flores, el llanto, los besos derramados. Es una burla: ¿para qué lo enterraron?, ¿por qué no lo dejaron fuera hasta secarse, hasta que nos hablaran sus huesos de su muerte? ¿O por qué no quemarlo, o darlo a los animales, o tirarlos a un río?</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">Habría que tener una casa de reposo para los muertos, ventilada, limpia, con música y con agua corriente. Lo menos dos o tres, cada día, se levantarían a vivir.</span><br style="color: #222222;" /><br style="color: #222222;" /><span style="color: #222222;">JAIME SABINES</span></span></span>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-66282524815422429592021-04-06T23:43:00.000-07:002021-04-06T23:55:52.927-07:00 ¿Qué tipo de escritora soy?<p><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Durante la secundaria leí una serie de obras literarias
magníficas, reconocidas, clásicas e inalcanzables. Al terminar de leerlas las
imaginaba varias veces, las repasaba continuamente hasta que las historias se
escapaban de mi mente y yo me quedaba con la sensación de vacío.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">-¡Qué brillante aquel personaje que escribió esta historia!<o:p></o:p></span></i></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><i>-Su vida habrá sido
increíble, habrá estado repleta de aventuras o situaciones adversas.<o:p></o:p></i></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="1102" data-original-width="1600" height="275" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhqSS6XR6Ey13ZfpiwBj1T6VEKtMtn1MzDzhzDm1gem8xUdbFf0kE4tbk43-eiMsxR3U1XrUmUP-rY5lkJTjJdAzp_oX9kS_0vSG1UQ2OQ9Lh0XkMeTjRFhmbLD9iqgKSYR6ALHe6i8zhWu/w400-h275/dia-de-la-escritora-1.jpg" width="400"></span></div>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Esto pensaba en aquellas épocas (a veces me descubro
volviendo a llegar a esa conclusión). Luego comprendí que la capacidad
imaginativa del lector es tan grande que no se limita al texto. Queremos
entenderlo todo. Cuando empezamos a interesarnos en la lectura, también nos
interesamos en los escritores y los sentimos como seres fantásticos que tienen
poderes extraordinarios:<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><i>-sólo gente con un don especial puede escribir de esa manera.</i><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Yo los pensaba con vidas interesantísimas y sobre todo muy
distintas a la mía. A un lado, ellos con sus grandes libros publicados, al otro
lado yo haciendo una tercera copia a mano de mi primer cuento “los tres gatitos
más bonitos del mundo” que tenía como referencia un drama americano que pasaban
por televisión.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Cuando este antiguo recuerdo terminó de desarrollarse en mí,
apareció a mi lado el poeta Tomas Eliot para recordarme que “ningún poeta,
ningún artista, posee la totalidad de su propio significado.<span style="mso-spacerun: yes;"> </span>Su significado, su apreciación, es la
apreciación de su relación con los poetas y artistas muertos”.<o:p></o:p></span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Mi cuento tomaba como
base esa historia televisiva, los productores de la película tenían como base
el argumento de una obra de William Shakespeare y él a su vez tomaba
referencias de muchos dramaturgos de la época y anteriores a él. Concuerdo con Eliot, somos parte de un todo,
la tradición avanza incorporando nuevas ideas, yo me inspiré y consumí mucha
literatura griega, medieval, renacentista entre otras para mis futuras
creaciones. He convivido con los muertos.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">La influencia del pasado es parte de la vida de las letras
venideras. Me gradué como profesora de lenguaje y literatura para seguir con la
afición por lo antiguo, lo clásico y sus atribuciones. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">El tiempo pasó y dejé de escribir para empezar a contar. Decía
en voz alta todo lo que no podía decir escribiendo. Mis primeros cuentos provinieron
de los Hermanos Grimm, también de las fábulas Esopo. Luego comencé a incluir un
repertorio propio, mis creaciones se basaban en cuentos de la tradición oral,
pero con un toque personal, mis situaciones y emociones.</span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Las historias improvisadas aparecieron más tarde, me atreví
a crear argumentos con fluidez respetando la estructura del cuento aprendida muchos
años atrás. Me gustaba este formato, sentía que la recepción de los escuchas
era más potente, se identificaban con mi historia, conmigo. Una iluminación
aparecería más tarde de la voz del poeta Rainer Maria Rilke “las mejores
historias provienen de la propia experiencia, del sentir, de lo que queremos
hacer, de conocer al mundo, de lo que llevamos dentro”. Rilke empezaba a
palpitar en mí y no lo sabía. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Gracias a estos despertares empecé a observarme, a
estudiarme. ¿Qué tipo de escritora soy? ¿Quiero seguir los pasos de Elliot y
vivir entre los muertos o quiero el camino profundo de las experiencias para
crear como propone Rilke? <o:p></o:p></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6d2-o_rgAOO5V-qEmnJXVV-WrcWvkjhalw8lsQx5bzgnULtIK0mR4GQIj1wzJUZFUVp-EdkURKRovOFY_pJ2RvZApOG1z20PU6CzgIPNC9D3-soRT4WEmLEH0Qpa_XaNy3YcT6akH998A/s1280/IMG-20200324-WA0040.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><img border="0" data-original-height="853" data-original-width="1280" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh6d2-o_rgAOO5V-qEmnJXVV-WrcWvkjhalw8lsQx5bzgnULtIK0mR4GQIj1wzJUZFUVp-EdkURKRovOFY_pJ2RvZApOG1z20PU6CzgIPNC9D3-soRT4WEmLEH0Qpa_XaNy3YcT6akH998A/w400-h266/IMG-20200324-WA0040.jpg" width="400"></span></a></div>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">He empezado a analizar a la escritora que me habita. Encontré
textos con los que me he sentido identificada, otros que descarté al instante, conocí
escritores cuyas vidas no eran tan extraordinarias como el tiempo que le dedicaran
a su actividad literaria. Mis gustos y mis decepciones, todo formaba parte de
mi auto análisis.<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Respondo a las interrogantes que me planteo con total
claridad:<o:p></o:p></span></p>
<p align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;"><i>-“Soy una escritora intermitente y fantástica.”<o:p></o:p></i></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Soy intermitente porque escribo textos, cuentos, canciones;
pero duermen el sueño de los justos esperando que otra vez salgan a la luz para
volverlos a sentir y termine modificándolos completamente (en el oficio de
escritor la corrección es casi una adicción). <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Por otro lado, soy una escritora fantástica gracias a Gianni
Rodari, Roald Dahl, el cine, la música, los proyectos, la literatura. Concluyo
afirmando que creo en la magia del escritor, en la capacidad que tiene de crear
mundos sorprendentes, la perseverancia es su bandera. La constancia les permite
generar palabras que hacen vibrar el alma de quien lee. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Para ser escritor o escritora se necesita sobre todas las
cosas:<o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">-tener algo que decir, <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">-tener capacidad imaginativa <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">-ser consciente de las habilidades literarias que se posee. <o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Nunito Sans; font-size: medium;">Todo esto nos permitirá comprender la necesidad imperiosa
que debemos tener para afinar el "don" si queremos escribir bien.</span><o:p></o:p></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-12961921496135869982021-04-05T08:26:00.002-07:002021-04-05T08:26:24.350-07:00Exquisito lunes poético<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrMTIdfVsyTqFr381GVYUWcSlLT1FOecY8nqb1ChKkhUsiwXQ9aP1NN_t-eHmS_bYLhzSjvrDzdvhCxsfMy9dNCQdjSuZzi3z903H-Y62GPuNT-iIeye_ihrT1KRIrNw0FkGietnDI41Ln/s1533/klipartz.com.png" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1503" data-original-width="1533" height="170" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgrMTIdfVsyTqFr381GVYUWcSlLT1FOecY8nqb1ChKkhUsiwXQ9aP1NN_t-eHmS_bYLhzSjvrDzdvhCxsfMy9dNCQdjSuZzi3z903H-Y62GPuNT-iIeye_ihrT1KRIrNw0FkGietnDI41Ln/w174-h170/klipartz.com.png" width="174" /></a></div><span style="font-family: trebuchet;"> Los lunes se los dedico a la poesía. Elijo algunos escritos de célebres poetas y los presento con el fin de seguir promoviendo el amor por las bellas letras. En esta oportunidad quiero presentar el resultado de una intervención poética hecha con algunos de mis contactos en las redes. Gracias a su disposición creamos juntos un "cadáver exquisito" que es un juego surrealista donde se tiene la última palabra de un verso para crear uno nuevo que empiece con dicha palabra.</span><p></p><p><span style="font-family: trebuchet;">Este fue el resultado. Un encuentro poético genial donde descubrimos que Bécquer anda agitándose en nuestras venas y nos hacemos los locos.</span></p><p><br /></p><p><b><span style="font-family: Josefin Sans;">Un cadáver gratamente exquisito</span></b></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Miro por la ventana, río loca </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Loca convencida de que la poesía viaja </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Viaja para salir de la rutina, así es </span></p><p><span style="font-family: "Josefin Sans";">Es una palabra difícil y fácil de encajar </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Encajar las ausencias en sueños </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Sueño yo cosas tan tristes que quisiera despertar </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Despertar entre suspiros y no en respiros </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Tus respiros se acabaron, se fueron de mil formas </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Formas humanas que aparecían tras la ventana </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">En la ventana saltaban las hojas </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Hojas que aparecen en mi mente para no despertar </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Despertar a la luz de tu mirada </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Mirada, esa que hizo temblar mis labios </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Labios que dibujan sonrisas </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Sonrisas que adornan las caras que veo al pasar </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">El pasar del tiempo es como una nube al viento</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Viento en el pelo que me sacude</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Sacude mi vida, mis recuerdos al pasar</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Pasar sin mirar, pasar sin pensar </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Pensar que mañana podríamos llegar al final. </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Final de la pasada experiencia </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Experiencia tan cercana y dolorosa </span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;">Y dolorosa la ruta de quien porta armadura.</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></p><p><span style="font-family: trebuchet;">Te invito a continuar con el poema. Todos podemos hacer cadáveres exquisitos. </span></p><p><span style="font-family: trebuchet;">¡Qué la poesía siga viva!<br /></span></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-35246854637188485552021-03-29T14:00:00.000-07:002021-03-29T22:04:49.790-07:00Lunes de Yeniffer<p>Yo cuento cuentos, pero a veces me gusta explorar otros géneros, a veces soy drmaturga y en otras me siento poeta, así que me atrevo a presentar un poema extraído de lo más profundo de mis entrañas.</p><p>Este día suelo compartir poesía de diferentes damas amantes de las letras rimadas o no, pero hoy quiero poner en tapete aquellas palabras que me conectan con la historia de la primera mujer que conocí: <i>mi madre</i>.</p><p><br /></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitMHIhp7YqX3AVCD5F9SlH0mRH6uWuuehUW74TIqBkSehYY3k8pdK5fiwjj50P3sbDU8HpjTgByiY6JDVAvVIE650CDjRE3pXt5htZhunO-wBdWW8v6KMlywB2vA6g611I3p0_AuCc_emA/s640/mam%25C3%25A1.png" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="494" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEitMHIhp7YqX3AVCD5F9SlH0mRH6uWuuehUW74TIqBkSehYY3k8pdK5fiwjj50P3sbDU8HpjTgByiY6JDVAvVIE650CDjRE3pXt5htZhunO-wBdWW8v6KMlywB2vA6g611I3p0_AuCc_emA/s320/mam%25C3%25A1.png" /></span></a></div><p><i><b><span style="font-family: Josefin Sans;">Mi madre ha muerto</span></b></i></p><p>
</p><p class="MsoNormal"><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><o:p><span style="font-family: Josefin Sans;"> </span></o:p></i></b></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Mi madre murió a los siete años. Caminaba libre, feliz, al son del ritmo de la vida.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Sola, única, efímera, leona y gacela, su libertad la cegó, no vio el tronco hueco, su debilidad la había golpeado, cayó.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Su dolor era la piedra de su agonía. Volvió a la vida y se convirtió en gato, era una felina sedienta, adolorida, </span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">atrofiada por la vida. Volvió a caer a los doce, las uñas no se lo impidieron. Ahora era cisne, ágil, ligera, dulce, lo había olvidado todo.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Limpia su ropa y avanza, aún tiene escondida la garra. Su plumaje confunde, desciende entre las ramas, ágil, ligera, dulce, pero un paso en falso sacude su memoria,</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">lo ha recordado todo. La memoria puede ser cruel, ha vuelto a morir de purito dolor. No quiere volver débil, se esconde, pero alguien la observa.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Ella se escabulle, ágil, ligera, dulce; juguetean, corren y se tropiezan, se revuelcan, dos almas perdidas que se encuentran. Hace fuego con dos piedras,</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">reúne su fuerza y su voluntad. Lo mira jadeante, hambrienta, él observa con las
orejas alertas, lo disfruta y vuelve a morir, pero esta vez sonriente, feliz.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Murió muchas veces mi madre, pero volvió a la vida otras tantas, con una nueva mirada cada vez, como vivir en Oriente o ser diferente. Cree que es posible respirar libre y</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">vuelve hecha Águila. Protege a sus críos, les da de comer, les da su vida, los hace feliz. Pero el tiempo reclama su parte, la batalla es dura, está perdiendo, va a morir</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">y no puedo hacer nada. Mis alas son torpes y no puedo intervenir. Todos somos testigos de su caída vertiginosa, lenta y silenciosa.</span></p><p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><span style="font-family: Josefin Sans;">Mi madre ha vuelto a morir a los sesenta y nueve años, ágil, ligera, dulce. ¡No! Grito desesperada. El tiempo y su dolor la han matado y yo no pude hacer nada.</span></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 3cm;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><o:p></o:p></span></p><a href="https://www.instagram.com/yenitosdecuento/"><span style="font-family: Josefin Sans;">@yenitosdecuento</span></a><p></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-23550675776106563722021-03-22T08:31:00.001-07:002021-03-22T08:31:25.496-07:00Lunes de Giovanna<p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjty562ZMV9XEEmjqomELONypN1oi-5uu8qgKosz1Dl_runYZJWvNxLsZlfU-gKmJV0lUvdAw9Ly-FFA9kDj81wvQ61IjA5UhGDqg_dNeYDTmB-nX6R5Ug8_6jkv07UmRDr8kedDIDoQzy/s1032/Pollarolo.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="999" data-original-width="1032" height="168" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgjty562ZMV9XEEmjqomELONypN1oi-5uu8qgKosz1Dl_runYZJWvNxLsZlfU-gKmJV0lUvdAw9Ly-FFA9kDj81wvQ61IjA5UhGDqg_dNeYDTmB-nX6R5Ug8_6jkv07UmRDr8kedDIDoQzy/w173-h168/Pollarolo.jpeg" width="173" /></a></div><br />Giovanna Pollarolo es una escritora peruana que en sus inicios destacó por su poética, pero que luego se estableció dentro del guión cinematográfico y le ha ido super bien. Confiesa la poeta que escribir poesía tiene un grado de inspiración que es más difícil de alcanzar. Actualmente se siente más augusta escribiendo guiones para cine y para televisión, pero sus poemas nos acompañarán siempre.<p></p><p>He aquí uno de sus poemas más recordado. Celebremos junto a la Pollarolo el día de la poesía.</p><p><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="background-color: #fff2cc;"><b>MIÉRCOLES DE CENIZA</b></span></span></p><p><span style="background-color: #fff2cc; color: #1f2021; font-family: "Josefin Sans"; text-align: center;">No quisiste humillar tu cabeza</span></p><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #1f2021; text-align: center;">ni mostrar tus lágrimas,</span></span><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">tampoco cambiar de vestido</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">cubrir tu cuerpo de cenizas</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">llevar un cilicio cuarenta días</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">en la cintura</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">para pagar tu culpa en pública penitencia.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">Por todo ello, ¡he aquí!, me ha dicho Isaías</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">que te diga de parte de Dios:</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">no he oído tu oración ni he visto tus lágrimas</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">no te libraré de tus enemigos</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">tampoco te protegeré.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">Temerás espantos nocturnos</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">los asaltos de las tinieblas en pleno día.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">No mandaré dice Jeremías que Él ha dicho-</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">mis ángeles cerca de ti</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">para que te guarden en todos tus caminos.</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">No te llevarán en sus manos</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">tu pie</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">-y he temblado por ti al escucharlo-</span></span></div><div><span style="background-color: #fff2cc; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #1f2021; text-align: center;" /><span style="color: #1f2021; text-align: center;">tropezará en cada piedra. </span></span></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-48244377138119794552021-03-15T14:31:00.000-07:002021-03-15T14:31:12.904-07:00Lunes de Magda <p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDAHi6KQDIq_h29zUr7DmfnY5PeejIqlzYFmIttAFWhL9yqwy2sZa_b4AYGPrRB9_fHrKEm91BnJb8hVRtZ9D0q-JXisXRwyNccbNCGAkKngQ_3uA0SUuxwdU-a6gWR38_ylbbnYKbspL/s1080/magda+portal.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhSDAHi6KQDIq_h29zUr7DmfnY5PeejIqlzYFmIttAFWhL9yqwy2sZa_b4AYGPrRB9_fHrKEm91BnJb8hVRtZ9D0q-JXisXRwyNccbNCGAkKngQ_3uA0SUuxwdU-a6gWR38_ylbbnYKbspL/w152-h152/magda+portal.jpeg" width="152" /></a></div>Poeta, periodista, amante de las letras y de la política. Magda Portal ha sido una de las escritoras que ha dejado a la mujer en un muy alto nivel. Ha participado en la escena política, desde la fundación del APRA hasta la defensa de los derechos de las mujeres al voto. Ha sufrido persecución y encarcelamiento por defender sus ideas.<div><br /></div><div>En la actualidad se le reconoce el lugar que tiene en la historia de las grandes letras peruanas. Un poema de Magda para recordarla este lunes.<p><br /></p><p><b><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><i style="background-color: #ffe599;">Liberación</i></span></b></p><p><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;">U<span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">n día seré libre, aún más libre que el viento,</span></span></p><p><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;">será claro mi canto de audaz liberación</span></span></p><p><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;">y hasta me habré librado de este remordimiento</span></span></p><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;">secreto que me hunde su astilla al corazón.</span></span><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">Un día seré libre con los brazos abiertos,</span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">con los ojos abiertos y limpios frente al sol,</span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">el Miedo y el Recuerdo no estarán encubiertos</span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">y agazapados para desgarrarme mejor.</span><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">Un día seré libre… Seré libre presiento,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">con una gran sonrisa a flor de corazón,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">con una gran sonrisa como no tengo hoy.</span><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">Y ya no habrá la sombra de mi remordimiento,</span><br style="box-sizing: border-box; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;" /></span><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-family: "Josefin Sans"; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-family: "Josefin Sans"; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">el cobarde silencio que merma mi Emoción.</span></div><div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;">Un día habré logrado la verdad de mi Yo!</span></span></div></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-family: montserrat-light, helvetica, arial, sans-serif; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;"><br /></span></div><div><span style="background-color: #ffe599; color: #4d4d4d; font-family: montserrat-light, helvetica, arial, sans-serif; font-size: 16px; letter-spacing: 0.32px; word-spacing: 1px;">De los "Poemas Torturados" </span></div></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-24884483129975422612021-03-11T09:56:00.002-08:002021-03-11T09:56:26.282-08:00La estética de la recepción<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;">Me ha pasado muchas veces tener ideas preconcebidas
sobre diversos libros, películas y canciones sin leerlas, verlas o escucharlas.
Me ha pasado de pequeña negarme a leer un libro por el grosor, el olor o la
apariencia de éste. Me ha pasado sentir el bloqueo de apreciar y emitir mi
opinión sobre una obra de arte cuando previo a mi acercamiento hubo una </span><em style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">"buena
crítica".</span></em></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Tienes que leer este libro -dijo mi hermana.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Tienes que ver esta película, es buenísima -dijo mi
prima.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">-Tienes que ver esta serie que es número 1 en el país
-dijo Netflix.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">La presión de la respuesta del común consumidor de
cierto tipo de lectura me ha frenado a llegar a ellas. Pero admito también que
en muchos casos me encontré pegada literalmente a un libro, una película o una
canción luego de una incansable lucha porque los aprecie: la </span><span style="font-family: "Trebuchet MS", sans-serif;"><i>estética de la recepción</i></span><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"> había cumplido su misión, pude confirmar lo que muchos
decían sobre dichas propuestas.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Recuerdo que cuando empecé la carrera de literatura,
un amigo mío me dio de regalo navideño el libro "No me esperen en
abril" de Bryce Echenique (ciertamente sólo me regalaban libros desde que
empecé a estudiar) y emocionada lo empecé a leer porque era una nueva edición y
además era un libro muy recomendado. Demoré 4 meses en leerlo, me costó
muchísimo, las descripciones excesivas que tenía el autor -para mi gusto- eran
tediosas. Lo terminé y determiné que nunca más leería a Bryce, tenía 18 años y
ese era el cuarto libro que había leído completamente en mi vida. <o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Desde ese momento comentaba a quien me preguntara que
no me gustaban los libros con descripciones exageradas, que me desesperaba
cuando el escritor se detenía cinco páginas a describir un paisaje o un suceso.
Era muy joven y para esa época mis gustos literarios recién se estaban
definiendo. No siempre fue así. <o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Años después y gracias a mi apertura al mundo mi
concepción sobre los libros descriptivos y Bryce cambió.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8v4sLheTqyZkHeJcyRd6UrkFcZPwCRD6Y_tt2D0-hc6Y5JhMpZxonP0G6Pyxzu03NSVfY8hLKuZcmQEB8pRzj-nl72U-Ds2ZT0ZubHvnDX_OhhAPDQpZ1E5YNJMgap1JSLMeCvnAm3k9g/s954/estetica+de+la+lectura.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="954" data-original-width="807" height="276" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8v4sLheTqyZkHeJcyRd6UrkFcZPwCRD6Y_tt2D0-hc6Y5JhMpZxonP0G6Pyxzu03NSVfY8hLKuZcmQEB8pRzj-nl72U-Ds2ZT0ZubHvnDX_OhhAPDQpZ1E5YNJMgap1JSLMeCvnAm3k9g/w234-h276/estetica+de+la+lectura.jpeg" width="234" /></a></div>Visitar otros países, otras ciudades, conocer
diferentes culturas, hicieron que entendiera el ímpetu que había tenido el
escritor para intentar que yo viese, a través de sus ojos, los detalles
redactados, todo dependía de cuan abiertos se encontraban los míos o cuántas
ansias tenía de abrirlos realmente: Mi horizonte de expectativas sobre dichos
libros había dado un giro de época y gracias a las nuevas experiencias. <o:p></o:p><p></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;"><br />Con el tiempo los libros rechazados fueron aceptados
nuevamente, otros pasaron al <strong><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">cuadernito negro</span></strong> y otros
simplemente llegaron para quedarse por siempre.</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Desde entonces participo en algunos clubes de lectura
para re descubrir un libro odiado (incomprendido) o amado en la mirada de
otros, o como dice <b>Iser</b> " <i>hacer conscientes aquellos aspectos del texto
que de otro modo quedarían ocultos en el subconsciente; satisface (o ayuda a
satisfacer) nuestro deseo de hablar sobre lo que hemos leído</i>" (1987: 237).</span><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p><span style="color: #222222; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">Cuando empezamos a escribir lo hacemos con la ilusión
del primer lector que somos nosotros mismos, nos enamoramos de nuestro relato y
queremos que el mundo sienta el mismo amor por esos textos. Es un hermoso
sentimiento que debe ser complementado con la responsabilidad que se tiene con
la palabra escrita o expresada oralmente, es decir, hacerse cargo y ser fiel a
lo que queremos transmitir, porque siempre podemos escribir para alimentar a
nuestro lector interno o al externo he aquí la </span><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="color: windowtext; font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica; text-decoration: none; text-underline: none;">estética de la recepción</span></i></b><b style="mso-bidi-font-weight: normal;"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span style="font-family: "Trebuchet MS","sans-serif"; mso-bidi-font-family: Helvetica;">.</span></i></b><span style="color: #222222; font-family: "Helvetica","sans-serif";"><o:p></o:p></span></p>
<p class="MsoNormal"><br /></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0Coayllo, 15685, Perú-12.682689 -76.4100267-43.311686694761882 -111.5662767 17.946308694761882 -41.2537767tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-79138302603186460792021-03-08T05:06:00.000-08:002021-03-08T05:06:16.125-08:008M Lunes de Carmen Ollé<p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #333333;">Un día como hoy conmemoramos la intensa lucha que ha tenido la mujer durante muchos años para que se reconozcan sus derechos. Las continuas huelgas </span><span style="color: #333333;">promovidas por muchas mujeres trabajadoras de diferentes fábricas en EEUU fueron la respuesta al abuso laboral,</span><span style="color: #333333;"> las hacían trabajar más de 12 horas al día y con sueldos muy por debajo del promedio. </span></span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #333333; font-family: Josefin Sans;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="color: #333333; font-family: Josefin Sans;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPQjT1zjhS6MtRSVXfbXu1F-eLsMAxKUAhZ3dFt03zKDVs7x24AEVfj5qa-EMMcBCUN9FxzcZiTJa71p4ehUeoU4wH-C38uqgklWy1ao712nf6Y8gWMUFo1QaJ_Gj_I7rYkkkGVvDUlrqv/s578/8mb.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="577" data-original-width="578" height="281" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjPQjT1zjhS6MtRSVXfbXu1F-eLsMAxKUAhZ3dFt03zKDVs7x24AEVfj5qa-EMMcBCUN9FxzcZiTJa71p4ehUeoU4wH-C38uqgklWy1ao712nf6Y8gWMUFo1QaJ_Gj_I7rYkkkGVvDUlrqv/w282-h281/8mb.jpg" width="282" /></a></span></div><p style="text-align: left;"><span style="color: #333333; font-family: Josefin Sans;">Es así como surge el </span><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";">movimiento feminista, g</span><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";">racias a todos aquellos levantamientos que se dieron en el mundo en busca del respeto y la igualdad de derechos y oportunidades. La primera victoria en la lucha femenina fue el reconocimiento del 8 de marzo como el Día Internacional de la Mujer Trabajadora. </span></p><p></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="color: #333333;">Luego vino el derecho al voto femenino, la posibilidad de que la mujer obtenga cargos de responsabilidad </span></span><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";">que sólo eran otorgados a los hombres </span><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";">en el Estado y en otras entidades, obtuvieron el derecho a la formación educativa y más; pero la lucha sigue hasta que llegue</span><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";"> el día en que los abusos se detengan y que podamos vivir en sociedad mundial justa, sin miedo y en verdadera libertad. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #333333; font-family: "Josefin Sans";">Este día nos recuerda, además, que la literatura ha sido una herramienta valiosa para mujeres fuertes y valientes que alzaron su voz a través de sus escritos defendiendo sus ideas. Sus nombres resuenan en los corazones de sus lectores. </span></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #333333;"><span style="font-family: Josefin Sans;">Y en este 8M te quiero regalar un poema de la vate peruana de este lunes, ella es Carmen Ollé. Conoce su poder femenino a través de su poesía.</span></span></p><p style="text-align: justify;"><b style="color: #333333;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /></span></b></p><p><span style="font-family: Josefin Sans;"><span style="background-color: #fff2cc; color: #333333;"><i><b>Las personas creen en la sabiduría</b></i></span></span></p><p align="left" class="ContTextod"><span style="font-family: Josefin Sans;">A los cuarenta estoy con un palmo de nariz.<br />Me apena haber leído tanto y no haber consumado<br />el placer. Regenta de mi cuerpo, de esta piel bajo<br /> la que fluye el aceite.<br /><br />Nada a mi alrededor, sólo una hija tierna<br />-benignos otoños-<br /><br />Finjo lo que no sé, soy una actriz, mi trabajo<br />es perverso. He amado menos de lo que supe amar,<br />en las tardes es el silencio; de noche, el silencio<br /> y el sueño.<br /></span></p><p><table align="center" border="0" nbsp="" style="background-color: white; color: #333333;"><span style="font-family: Josefin Sans;"> </span></table></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-86868142774129166682021-03-03T20:59:00.001-08:002021-03-03T21:22:36.096-08:00Leer la mente<p><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">Esta semana he reflexionado sobre el placer profundo que produce <b>la
lectura</b>, pero no sólo la que te propone un texto sino la que te brinda la vida.</span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Hace
unos meses atrás conversaba con un reconocido escritor peruano sobre la labor
que tenemos los docentes de extrapolar el termino leer. Es decir, no sólo debemos referirnos a los
textos cuando de leer se habla, sino también podemos leer la vida, los hechos,
las pinturas, el cine, las expresiones.<o:p></o:p></span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Es
aquí donde descubro que soy una lectora total: yo cuento cuentos y vivo creando
mundos fantásticos cuando leo una historia, luego leo los rostros de mis
escuchas y el cuento cobra vida, crece; esa lectura cambia dependiendo del
lugar, el tiempo y de quién lo escucha. Estas anécdotas las relacioné con
las diferentes concepciones que algunos tienen al leer el Quijote. Mis estudiantes de
aquel entonces, sin ir muy lejos, sólo mostraban rostros de fastidio al empezar
a hablar de él. Se me ocurrió cambiar la estrategia de acercamiento con
estos muchachos, hice una canción y relacioné mi adolescencia solitaria con la soledad de
Alonso Quijano. La disposición para revisar el libro de Cervantes cambió y se
identificaron con algunos pasajes que yo no recordaba e hicimos conversatorios
interesantes sobre el Quijote, puedo decir que nuestras percepciones se
complementaron cuando le dimos vida al cuento.<o:p></o:p></span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Luego
Jorge Volpi en su libro <i>Leer la mente</i>, me brinda las frases
puntuales y necesarias para entender lo que leo sobre la situación de mi país: “todos
podemos ser otros mientras leemos y vivimos”. Somos seres de ficción, nos
involucramos con el corazón efervescente en las actividades que requieran
nuestra fuerza y lo hacemos desde el inicio de la humanidad, estoy totalmente
de acuerdo.<o:p></o:p></span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">La
primera vez que leí un libro completo lloré tanto, primero porque me lo regaló
mi hermana que era una villana conmigo. Me sentí amada con el regalo, luego
seguí llorando, porque el personaje principal del libro sufría tanto como yo,
en ese momento me convertí en su defensora. A los 15 años leí mi primer libro
completo gracias a mi hermana, antes de esa edad solía leer por obligación,
para pasar el curso de literatura, no había encontrado nada que llamara mi
atención hasta que llegó aquel regalo. <o:p></o:p></span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Desde
ese entonces soy pura ficción, lucho contra la dura realidad cuando es muy dura
y también utilizo la realidad para convertirla en una buena historia de ficción
cuando comparto un cuento o el amor por un libro con otros.<o:p></o:p></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwb_9nn2Tk-Ch5n4wEiD9Bgn6E2jx1XT7CrCHF6aoZ3Gn4wTUNmrYtxkMCp1PfHG3BpktFki6WTgteGD4AZ1Wj0dTBX3jwlABxBgLdV7kne9SMq1sqvgwmvEu5v2s9o32t4B1AxwXJAeRv/s1080/yo+con+libros.jpeg" style="background-color: #fce5cd; margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><span style="font-family: trebuchet;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgwb_9nn2Tk-Ch5n4wEiD9Bgn6E2jx1XT7CrCHF6aoZ3Gn4wTUNmrYtxkMCp1PfHG3BpktFki6WTgteGD4AZ1Wj0dTBX3jwlABxBgLdV7kne9SMq1sqvgwmvEu5v2s9o32t4B1AxwXJAeRv/w296-h296/yo+con+libros.jpeg" width="296" /></span></a></div><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;"><div><span style="background-color: #fce5cd;"><br /></span></div>La
lectura me ha dado libertad de opinión, me ha permitido tener distintas miradas
y diferentes puntos de vista. Me ha llevado a comprender que no necesitamos
levantar demasiado la voz cuando la injusticia aparece, sino mejorar nuestros
argumentos, eso nos hace libres realmente. Agradezco a los libros y al mundo
por ello.</span><p></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">Desde
los dieciséis soy una lectora apasionada y voraz, consumo muchos cuentos (como
parte de mi trabajo) y mucha teoría literaria para comprender más mi labor. También leo la vida y el paisaje que me acompaña. Me
considero una animadora a la lectura, porque trabajo en medio de niños y jóvenes
que detestan leer, vuelvo a ser niña cuando comparto una historia con aquellos
que no sabían que nuestro país nació siendo oral y que somos ricos en esa
tradición. </span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;">La lectura es vida para mí desde todas las vertientes y aristas que me lo permiten.<o:p></o:p></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;"><br /></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;"><br /></span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><i><b><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">Y LUEGO DE ESTA REFLEXIÓN,</span></b></i></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><i><b><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">UNA LECTURA PROPONGO YO</span></b></i></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><i><b><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">TÓMATE UN TIEMPO EN ESTA VIDA</span></b></i></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><i><b><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">DISFRUTA EL CUENTO, PONLE EMOCIÓN.</span></b></i></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet; mso-ascii-theme-font: minor-latin; mso-bidi-theme-font: minor-latin; mso-hansi-theme-font: minor-latin;"><br /></span></p>
<p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><span style="background-color: #fce5cd; font-family: trebuchet;">Lectura recomendada para esta semana:</span></p><p style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><a href="https://brujalunatica.blogspot.com/p/mi-planta-de-naranja-lima-jose-mauro-de.html" target="_blank"><span style="color: #297f30; font-family: trebuchet;"><b style="background-color: #fce5cd;">Mi planta de naranja Lima de José Mauro de Vascolcelos</b></span></a></p>
<p class="MsoNormal"><o:p style="background-color: #fce5cd;"><span style="font-family: trebuchet;"> </span></o:p></p><p class="MsoNormal" style="margin-left: 36pt; text-indent: -36pt;"><br /></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-16172053706689550412021-03-01T09:20:00.003-08:002021-03-03T11:26:02.295-08:00Lunes con Verástegui<div>Enrique Verástegui es un poeta peruano fundador del movimiento literario Hora Zero. </div><div>Voz brillante y potente de la poesía de los 70, Enrique nos regala, hoy lunes, este magistral poema... </div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5N1pTONgowpa3j2z7tDwotczx3krfVMV0ihSmHSu-5WrvqN6CtR1otma1RqcrZ8rhyphenhyphenhuxLOjP7s36ZumVPOMBiKlfzodYx2TjAT7LxDDmYNUW1IbK1u8B-wRmtM-ImDtO6phR7aQsG4I/s1600/verastegui.jpeg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1600" height="206" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR5N1pTONgowpa3j2z7tDwotczx3krfVMV0ihSmHSu-5WrvqN6CtR1otma1RqcrZ8rhyphenhyphenhuxLOjP7s36ZumVPOMBiKlfzodYx2TjAT7LxDDmYNUW1IbK1u8B-wRmtM-ImDtO6phR7aQsG4I/w206-h206/verastegui.jpeg" width="206" /></a></div><div><br /></div></div><div><b>Si te quedas en mi país</b></div><div><br /></div><div>En mi país la poesía ladra</div><div>suda orina tiene sucias las axilas.</div><div>La poesía frecuenta los burdeles</div><div>escribe cantos silba danza mientras se mira</div><div>ociosamente en la toilette</div><div>y ha conocido el sabor dulzón del amor</div><div>en los parquecitos de crepé</div><div>bajo la luna</div><div>de los mostradores.</div><div><br /></div><div>Pero en mi país hay quienes hablan con su botella de vino</div><div>sobre la pared azulada.</div><div><br /></div><div>Y la poesía rueda contigo de la mano</div><div>por estos mismos lugares que no son los lugares</div><div>para filmar una canción destrozada.</div><div>Y por la poesía en mi país</div><div>si no hablaste como esto</div><div>te obligan a salir</div><div>en mi país</div><div>no hay donde ir</div><div>pero tienes que ir saliendo</div><div>como el acné en el cascarón rosado.</div><div>Y esto te urge más que una palabra perfecta.</div><div><br /></div><div>En mi país la poesía te habla</div><div>como un labio inquietante al oído</div><div>te aleja de tu cuna culeca</div><div>filma tu paisaje de Herodes</div><div>y la brisa remece tus sueños</div><div>–la brisa helada de un ventilador.</div><div>Porque una lengua hablará por tu lengua.</div><div>Y otra mano guiará a tu mano</div><div>si te quedas en mi país.</div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-45733100695231914642021-02-18T23:09:00.030-08:002021-02-19T08:46:18.002-08:00POR QUÉ LEER<br /><br /><h2 style="text-align: left;"><b>Una reflexión lectora para ti</b></h2><br /><div style="text-align: left;">Desde que éramos pequeños o pequeñas nos han repetido frases que han resonado en mi cabeza por mucho tiempo:</div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>“Leer te hará ser una persona de bien”</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>“Hay que leer mucho para ser grande en la vida”</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>“Leer nos hará libres”</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><div class="separator"><br /></div><i>“Lee para que seas alguien en la vida”</i></div><div style="text-align: right;"><i><br /></i></div><div style="text-align: right;"><i>“Leer te hace más culta”</i></div><div style="text-align: right;"><br /></div><br />Lo escuché tantas veces que hasta me lo creí. Pero, ¿realmente estas frases son ciertas? ¿Estas frases generan una conciencia de importancia de la lectura? ¿La lectura es importante en la vida del ser humano? Puede que sí y puede que no. Veamos algunos hechos a partir de mi experiencia que nos pueden dar luz sobre estas clásicas cuestiones.<br /><br />Durante la etapa escolar he leído muy poco, si a cuentos y novelas se refiere. Los profesores de aquel tiempo nos hacían copiar grandes textos que escribían en las pizarras y luego nos brindaban una serie de preguntas para investigar en libros que todos teníamos en casa: las grandes enciclopedias que reunían todos los temas que te brindaba la escuela. <br /><br />Mi mamá invirtió en comprar algunos de estos libros grandes muy reconocidos a nivel mundial los “Espasa Calpe” que traían muchísima información de diferentes especialidades y una podía buscar tranquilamente los datos necesarios. Hacía mi tarea, lo presentaba y luego debía memorizar todo para el examen de final de semestre. Esta rutina se repitió durante muchos años incluyendo, además, los resúmenes de los clásicos de la literatura que no eran obligatorios leer completos. Repetición sin comprensión <br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMNRZSPPLbG1MqH5wm8vL7ZVwsn_8Sy9FFTBqw9HgyVCkcnK05XEZkASDvzFkWWGyV9zeAZTYXFtaxFEkVL-owYp_gVZDvT6YZCZP8D-0hs3DyFFBWA0_c93bVqiMKcbSHSIWN71YXoOma/s1007/WhatsApp+Image+2021-02-19+at+2.00.30+AM.jpeg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1007" data-original-width="700" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMNRZSPPLbG1MqH5wm8vL7ZVwsn_8Sy9FFTBqw9HgyVCkcnK05XEZkASDvzFkWWGyV9zeAZTYXFtaxFEkVL-owYp_gVZDvT6YZCZP8D-0hs3DyFFBWA0_c93bVqiMKcbSHSIWN71YXoOma/s320/WhatsApp+Image+2021-02-19+at+2.00.30+AM.jpeg" /></a></div><br />Tuve una profesora de literatura que fue un ejemplo para mí desde el primer día de clases, me incentivó la lectura de cuentos y la poesía, recitábamos mucho a su lado, porque era fanática de la voz en alto. Antes de terminar la escuela se fue y pusieron en su lugar a otra profesora que realmente me daba miedo. Ella nos obligó a leer el Mío Cid, Hamlet, La Palabra del Mudo (algunos cuentos) y Crimen y Castigo. Era mi último año en la escuela y leía con miedo, era mi último año y odiaba al mundo, era mi último año y mi rebeldía lectora explotaba. <br /><br />Me preguntaba, ¿leer te hace una persona de bien? ¿cómo podía ser eso posible? <br /><br />Esa profesora que pasaba largas horas con nosotras, había leído muchos libros y humillaba a sus estudiantes a diario, como podía ser una persona de bien. Mi rechazo a la lectura tenía nombre y apellido: Marcela Beteta. <br /><br />Luego de un año ocurrió el incidente con mi hermana, ella me regaló un libro y sólo lo leí porque me lo había dado ella, era un clásico de la Literatura Juvenil de aquel entonces, “mi planta de naranja lima” que tocó todas las vértebras de mi ser (mientras escribo este ensayo entiendo el porqué de mi afición por el recuerdo de este libro); en ese entonces me sentía como Zezé: desprotegida por la autoridad familiar, política y social de mi país. Era muy joven para llegar a esos razonamientos a esa edad. <br /><br />Al salir de la escuela estaba perdida en el mundo real, una prima mía me pidió que nos inscribiéramos en un instituto pedagógico para convertirnos en profesoras, yo insistía en que esa idea era una locura, pero a fuerza de argumentos razonables típicos de la edad -“acompáñame a estudiar en ese lugar, si no estás haciendo nada de tu vida, haz nada conmigo”- accedí. <br /><br />Ella quería estudiar docencia en la especialidad de literatura y eso sí que no quería, lo rechacé al instante. Yo postularía a la especialidad de ciencias sociales, porque sentía que la historia tenía más sentido para mí. Ese año no hubo ingresos para esa especialidad, así que terminé postulando a Literatura para acompañar el proceso vocacional de mi prima. <br /><br />Ingresé con pocas ganas, pero fue lo mejor que me pudo pasar. El lugar estaba destinado a que leyera todo lo que llegaba a mis manos y a mi vista. La educación era mi pasión y no lo supe hasta que le brindé la oportunidad a Piaget y a Paulo Freire, estaba atenta a lo que tenían que decirme, los clásicos de la educación estaban en mis manos ahora. En ese entonces su lectura me llevó a reflexionar sobre la educación y el proceso del estudiante para el aprendizaje, al instante llegó a mi cabeza “¿leer te hace culta?” Cultísima entendiendo el término que propone la RAE: <br /><br />“<i>Dotado de las calidades que provienen de la cultura o instrucción</i>”. <br /><br />A mis dieciocho años hablaba sobre los “estadíos del desarrollo cognitivo” y los comprendía. Pude entender las bases que muchos pedagogos necesitan tener en cuenta para respetar el aprendizaje de sus estudiantes, claro que me sentí culta. Y aquí reparo en el tipo de lectura del que uno se hace adepto, si la definición de culto proviene de la cultura, pues cada texto de tipo que sea te lleva a la propia cultura de donde proviene. <br /><br />Al terminar la carrera había leído muchos clásicos con un sentido preciso del contexto en el que se desarrollaron, entre mis favoritos estarían “Dioses y Hombres de Huarochiri” de Francisco de Ávila, “La Divina Comedia” de Dante Aliguieri, todas las de William Shakespeare (aunque la que más llama mi atención es Macbeth), Madame Bovary (Emma me pareció un personaje crucial en la lucha por la liberación femenina), Naná de Emile Zolá (leer sobre una prostituta de una forma tan real y sin miramientos sociales en un país tan conservador como el mío, fue un detonante). Entonces, ¿leer nos hace libres? En la medida que lo desees y lo permitas SÍ, a mí me liberó el pensamiento, me dilató la estrechez mental, me brindó la capacidad de tener otro punto de vista sobre el mundo, gracias a mis lecturas clásicas he podido entender el real significado de la interculturalidad. <br /><br />Ayer volví a tomar a Hamlet en mis manos y el “ser o no ser” se me hizo tan necesario en estos momentos de incierto político. He decidido dejar de No Ser y he pasado a Ser el capitán de mis decisiones (políticamente hablando) <br /><br />Las elecciones en la vida han sido complejas, pero siempre hubo un libro que llegó en el momento justo para hacerme entender que podemos tomarnos el tiempo para leer mientras las ideas se acomodan y el camino aparece, es inevitable que suceda; ya lo diría Víctor Hugo “Ningún ejército puede detener la fuerza de una idea cuando llega a tiempo”. <br /><br /> ✌✌✌✌✌✌✌✌✌✌<br /><br />En conclusión puedo decir que leer es un proceso natural que el ser humano lo transforma en hábito vivencial, de acuerdo a sus necesidad vitales. <br /><br />Así como el buen alimento le proporciona las mejores nutrientes al cuerpo humano, la buena lectura le proporciona las herramientas necesarias al alma humana para que el hombre pueda defender sus ideas o simplemente creer en ellas. <br /><br />Leer te hace libre si eso es lo que buscas o al menos te libera de la mirada cuadriculada de la vida. <br /><br />A veces, los caminos de la vida te llevan hacia un buen libro y como si estuvieras dentro de un video juego hay una posibilidad que gracias a él se abran otras puertas, pases a un siguiente nivel y el juego se haga imparable. <br /><br />No todos los clásicos tocarán tu corazón, pero la emoción que te brinda la lectura de uno al que has vuelto o ha aparecido en un momento determinado, te llevará a compartirla con una emoción mayor casi comparada con la del primer amor. <br /><br />Yo leo para abrir mi corazón, para respirar otro espacio y tiempo, para soñar despierta. Leo para recordar quien soy y el largo camino que aún me falta recorrer. El mundo se hace grande y yo con él. <br /><br />Y tú ¿para qué lees?<br /><br />por <i><b>Yeniffer Díaz</b></i><br /><br />Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-816687576148160982020-12-29T20:17:00.004-08:002021-04-02T08:43:13.722-07:00Lunes de Eielson<p style="text-align: left;"><span style="font-family: Josefin Sans;"></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbhEigoTQ7IZ9ASXR-SFrGl7mrFe-Hxe4L6gwBvnY3cOIo3_qB3O2qJsVPaOrPoyl_g4_ycfL908P189W6AMhPt1UfXl78gnBPlWx-bHOaPl6D3RTIxb-USp_H7uw_meaVUqcCcaM0On5/s706/EIELSON.jpg" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="706" data-original-width="619" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiGbhEigoTQ7IZ9ASXR-SFrGl7mrFe-Hxe4L6gwBvnY3cOIo3_qB3O2qJsVPaOrPoyl_g4_ycfL908P189W6AMhPt1UfXl78gnBPlWx-bHOaPl6D3RTIxb-USp_H7uw_meaVUqcCcaM0On5/w197-h225/EIELSON.jpg" width="197" /></a></span></div><span style="font-family: Josefin Sans;"> Y antes de acabar el año, quiero compartirles uno de mis poemas favoritos, uno que estremece mi alma cada vez que vuelvo a él o cada vez que él vuelve a mí. </span><p></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: Josefin Sans;">La repetición constante utilizada por el gran poeta peruano Jorge Eduardo Eielson en este poema, me genera una reflexión profunda, un grito desesperado que cae al vacío, una duda que resuena en la mente y en el corazón. </span></p><p style="text-align: left;"><span style="font-family: Josefin Sans;">¿Qué puedo yo decir del amor? probablemente nada, por ello mejor sigamos hablando de esta puerta llamada Literatura Peruana.</span></p><p style="text-align: left;"><br /></p><p style="text-align: justify;"><span style="color: #666666; font-family: helvetica;"><b><i>HE AQUÍ EL AMOR</i></b></span></p><span style="font-family: Josefin Sans; text-align: justify;"><br /><span>"He aquí el amor.</span><br /><span>Repito:</span><br /><span>He aquí el amor.</span><br /><br /><span>Pero mejor hablaremos de esta puerta.</span><br /><span>Una puerta es una puerta</span><br /><span>a la que yo golpeo día y noche,</span><br /><span>a la que yo golpeo día y noche,</span><br /><span>a la que yo golpeo día y noche.</span><br /><span>Y aunque nadie responda,</span><br /><span>y aunque nadie responda,</span><br /><span>y aunque nadie responda,</span><br /><span>el aire es el aire de todos los </span>días<span>,</span><br /><span>las plantas son verdes como siempre,</span><br /><span>y el mismo cielo esférico me envuelve</span><br /><span>lunes, martes, miércoles, jueves, viernes, sábado y domingo.</span></span><div><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><br /><span>¿Pero, qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>¿Qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>¿Qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>En cambio, esta puerta es indudable;</span><br /><span>por ella entro y salgo día y noche</span><br /><span>hacia los verdes campos que me esperan,</span><br /><span>hacia el mismo cielo esférico y perenne.</span><br /><br /><span>¿Pero qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>¿Qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>¿Qué puedo yo decir del amor?</span><br /><span>Mejor sigo hablando de esta puerta. "</span></span><br /></span></div><div><span style="text-align: justify;"><span style="font-family: Josefin Sans;"><span><br /></span></span></span></div><div><span style="text-align: justify;"><span style="color: #666666; font-family: helvetica;"><b><i>Jorge Eduardo Eielson (1924-2006)</i></b></span></span></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-84038432558842762652020-12-11T10:19:00.004-08:002020-12-29T20:18:34.364-08:00Cuento corto<p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">"Érase una oruga tan hermosa, que al verla la lancé lejos en un instante para que su veneno no llegara a tocarme.</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">La naturaleza es sabia y yo lo sé, mientras más hermosa la creación, más letal es".</span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;"><br /></span></p><p><span style="font-family: Josefin Sans; font-size: medium;">Yo</span></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-20006341402992289222020-10-05T22:20:00.002-07:002020-10-05T22:20:14.215-07:00CuentOrigami<p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"><b>La pasión por el arte oriental junto a la milenaria tradición de contar historias se unen. Soy feliz juntando cuento y papel, tradición e historia. </b></span></span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><span style="font-size: 12px;"><b>Un poema que encuentro por allí me recuerda lo hermoso que es pasar tiempo dedicado a un/a mismo/a. Tómate un tiempo para pensar en ti, para sentirte feliz contigo mismo/a. Ser feliz es una decisión, no hay duda alguna.</b></span></span></p><p><strong style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><br /></strong></p><p><strong style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">MIL ORIGAMI</strong></p><p><strong style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><br /></strong></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Soy una ajada pieza de papel.</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Para muchos una mano ha moldeado mil formas</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">a partir de esta pequeña pieza.</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">No quiero bordes doblados,</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">porque me desgarro por algunos sitios.</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Mis frágiles líneas encajan perfectamente</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">con la siguiente forma que adopto;</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">un testimonio de mi maleabilidad.</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Porque soy como papel en las manos</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">de un niño haciendo origami.</span></p><p><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;"><br /></span></p><p style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif; font-size: 12px;">Emuobome Jemikalajah</p><p><br /></p><blockquote style="border: none; margin: 0 0 0 40px; padding: 0px;"><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="285" src="https://www.youtube.com/embed/V4qpVIAbc1w" width="343" youtube-src-id="V4qpVIAbc1w"></iframe></div><p></p></blockquote><p><br /><br /></p>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-2060586238740075762020-06-22T07:56:00.001-07:002020-06-22T07:56:57.559-07:00Lunes de Blanca VarelaExiste una poeta peruana que me estremece la piel cada vez que la leo, ella es Blanca Varela, una de las voces femeninas más importantes de mi país. Su poesía está cargada de fuerza y lleva un ritmo perfecto.<div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD4DkkcNJ-bpuWYR-Ny7YpzTlnFcBMEQUX4shSX_Ii6QxS_lhkLnRdiYFn254mcuHGke0WvbYb1dXwWA1jQhjw9l8xdDWCEmVP8tFKb4YeW1eTNFywJsh7MhDPwl8fHHku7qHM5gMKToyd/s1000/BlancaVarela.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="500" data-original-width="1000" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiD4DkkcNJ-bpuWYR-Ny7YpzTlnFcBMEQUX4shSX_Ii6QxS_lhkLnRdiYFn254mcuHGke0WvbYb1dXwWA1jQhjw9l8xdDWCEmVP8tFKb4YeW1eTNFywJsh7MhDPwl8fHHku7qHM5gMKToyd/s320/BlancaVarela.jpg" width="320" /></a></div><div><br /><div>Te invito a conocerla a través de este poema:</div><div><br /></div><h2 style="box-sizing: border-box; line-height: 1.2; margin-bottom: 1rem; margin-top: 0.5rem; text-align: justify;"><font face="trebuchet" size="3" style="background-color: #fce8b2;">Último poema de Junio<span class="ez-toc-section-end" style="box-sizing: border-box; font-weight: 500;"></span></font></h2><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Pienso en esa flor que se enciende en mi cuerpo. La<br style="box-sizing: border-box;" />hermosa, la violenta flor del ridículo. Pétalo de carne<br style="box-sizing: border-box;" />y hueso. ¿Pétalos? ¿Flores? Preciosismobienvestido,<br style="box-sizing: border-box;" />muertodehambre, vaderretro.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Se trata simplemente de heridas congénitas y<br style="box-sizing: border-box;" />felizmente mortales.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Luz alta. Bermellón súbito bajo el que despiertas<br style="box-sizing: border-box;" />de pie, caminando a ninguna parte. Pies, absurdas<br style="box-sizing: border-box;" />criaturas sin ojos. No se parecen sino a otros pies.<br style="box-sizing: border-box;" />Y además estas manos y estos dientes, para mostrar-<br style="box-sizing: border-box;" />los estúpidamente sin haber aprendido nada de ellos.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Y encima de todo y todas las cosas, sobre tu propia<br style="box-sizing: border-box;" />cabeza, la aterciopelada corona del escarnio: un som-<br style="box-sizing: border-box;" />brero de fiesta, inglés y alto, listo para saludar lo<br style="box-sizing: border-box;" />invisible.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Rojos, divinos, celestes rojos de mi sangre y de mi<br style="box-sizing: border-box;" />corazón. Siena, cadmio, magenta, púrpuras, carmi-<br style="box-sizing: border-box;" />nes, cinabrios. Peligrosos, envenenados círculos de<br style="box-sizing: border-box;" />fuego irreconciliable.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">¿Adónde te conducen? ¿A la vida o a la muerte?<br style="box-sizing: border-box;" />¿Al único sueño?</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">La flor de sangre sobre el sombrero de fiesta (inglés y alto)<br style="box-sizing: border-box;" />es una falsa noticia.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Revelación. Soy tu hija, tu agónica niña, flamante<br style="box-sizing: border-box;" />y negra como una aguja que atraviesa un collar de<br style="box-sizing: border-box;" />ojos recién abiertos. Todos míos, todos ciegos, todos<br style="box-sizing: border-box;" />creados en un abrir y cerrar de ojos.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">El dolor es una maravillosa cerradura.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Arte negra: mirar sin ser visto a quien nos mira<br style="box-sizing: border-box;" />mirar.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Arte blanca: cerrar los ojos y vernos.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Ver: cerrar los ojos.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Abrir los ojos: dormir.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Facilidades de la noche y de la palabra. Obscenidades<br style="box-sizing: border-box;" />de la luz y del tiempo.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Y así, la flor que fue grande y violenta se deshoja y<br style="box-sizing: border-box;" />el otoño es una torpe caricia que mutila el rostro<br style="box-sizing: border-box;" />más amado.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Fuera, fuera ojos, nariz y boca. Y en polvo te conviertes<br style="box-sizing: border-box;" />y, a veces, en imprudente y oscuro recuerdo.</font></p><p style="box-sizing: border-box; margin-bottom: 0.9rem; margin-top: 0px; text-align: justify;"><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;">Dulce animal, tiernísima bestia que te repliegas en<br style="box-sizing: border-box;" />el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge<br style="box-sizing: border-box;" /></font></p><div><font face="trebuchet" style="background-color: #fce8b2;"><span style="text-align: justify;">que finge, que sueña en voz alta, que me despierta.</span> </font></div></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-17945228029667224782020-04-21T18:14:00.003-07:002020-05-26T10:33:24.307-07:00Un Cuento con EmiliaHay una escritora española que me fascina: Emilia Pardo Bazán que fue una destacada representante de la Literatura del Realismo junto con Benito Pérez-Galdós.<br />
Quiero compartir contigo, una de sus historias. Disfrútala.<br />
<br /><div style="text-align: center;"><font face="trebuchet ms, sans-serif" size="4"><span style="background-color: #e67c73;"><b>EL FANTASMA</b></span></font></div><div style="text-align: center;"><br /></div>
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">CUANDO estudiaba carrera mayor en Madrid, todos los jueves comía en casa de mis parientes lejanos los señores de Cardona, que desde el primer día me acogieron y trataron con afecto sumo. Marido y mujer formaban marcadísimo contraste: él era robusto, sanguíneo, franco, alegre, partidario de las soluciones prácticas; ella pálida, nerviosa, romántica, perseguidora del ideal. El se llamada Ramón; ella llevaba el anticuado nombre de Leonor. Para mi imaginación juvenil, representaban aquellos dos seres la prosa y la poesía. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Esmerábase Leonor en presentarme los platos que me agradaban, mis golosinas predilectas, y con sus propias manos me preparaba, en bruñida cafetera rusa, el café más fuerte y aromático que un aficionado puede apetecer. Sus dedos largos y finos me ofrecían la taza de porcelana cáscara de huevo, y mientras yo paladeaba la deliciosa infusión, los ojos de Leonor, del mismo tono obscuro y caliente a la vez que el café, se fijaban en mí de un modo magnético. Parecía que deseaban ponerse en estrecho contacto con mi alma. </span><br /><span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="font-family: euphemia; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody><tr><td><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnE4JWZDvaiS5W7_LadP1Xb8kkal_5Vb4cIbG4LAGfJdpLEDzZmY6FWdmx9Wqx6lmxqmu4lg0vUeJ30Sk7i3JQ9LYOZcwfq2Ok5ckogpdOEKW4eQ4Sw9iAWvRy4x4gdR4-PyMFMxKZ77t1/" style="clear: right; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="395" data-original-width="304" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjnE4JWZDvaiS5W7_LadP1Xb8kkal_5Vb4cIbG4LAGfJdpLEDzZmY6FWdmx9Wqx6lmxqmu4lg0vUeJ30Sk7i3JQ9LYOZcwfq2Ok5ckogpdOEKW4eQ4Sw9iAWvRy4x4gdR4-PyMFMxKZ77t1/w246-h320/astrid+y+gaston.jpg" width="246" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption"><br /></td></tr></tbody></table></span></div><div><span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Los señores de Cardona eran ricos y estimados. Nada les faltaba de cuanto contribuye a proporcionar la suma de ventura posible en este mundo. Sin embargo, yo dí en cavilar que aquel matrimonio entre personas de tan distinta complexión moral y física, no podía ser dichoso. Aunque todos afirmaban que a Don Ramón Cardona le rebosaba la bondad y a su mujer el decoro, para mí existía en su hogar un misterio. ¿Me lo revelarían las pupilas color café? Poco a poco, jueves tras jueves, fui tomándome un interés egoísta en la solución del problema. No es fácil a los veinte años permanecer insensible ante ojos tan expresivos, y ya mi tranquilidad empezaba a turbarse y a flaquear mi voluntad. Después de la comida, el señor de Cardona salía; iba al casino o a alguna tertulia, pues era sociable, y nos quedábamos Leonor y yo de sobremesa, tocando el piano, comentando lecturas, jugando al ajedrez o conversando. A veces, las vecinas del segundo bajaban a pasar un ratito; otras estábamos solos hasta las once, hora en que acostumbraba a retirarme, antes de que cerrasen la puerta. Y, con fatuidad de muchacho, pensaba que era bien ridículo que no tuviese D. Ramón Cardona celos de mí. </span><br />
<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Una de las noches en que no bajaron las vecinas,— noche de Mayo, tibia y estrellada,— estando el balcón abierto y entrando el perfume de las acacias a embriagarme el corazón, me tentó el diablo más fuerte, y resolví declararme. Ya balbuceaba entrecortadas palabras, no precisamente de pasión, pero de adhesión, rendimiento y ternura, cuando Leonor me atajó diciéndome que estaba tan cierta de mi leal amistad, que deseaba confiarme algo muy grave, el terrible secreto de su vida. Suspendí mis confesiones para oír las de la dama, y me fue poco grato escuchar de sus labios, trémulos de vergüenza, la narración de un episodio amoroso. «Mi único remordimiento, mi único yerro— murmuró acongojada doña Leonor— se llama el marqués de Cazalla. Es, como todos saben, un perdido y un espadachín. Tiene en su poder mis cartas, escritas en momentos de delirio. Por recogerlas, no sé qué daría.» Y vi, a la luz de los brilladores astros, que se deslizaba de las pupilas obscuras una lágrima lenta... </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;"> </span><br />
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Al separarme de Leonor, llevaba formado propósito de ver al marqués de Cazalla al día siguiente. Mi petulancia juvenil me dictaba tal resolución. El Marqués, a quien hice pasar mi tarjeta, me recibió al punto en artístico <i>fumoir</i>, y a las primeras palabras relativas al asunto que motivaba mi visita, se encogió de hombros y pronunció afablemente: —No me sorprende el paso que usted da, pero le ruego que me crea, y le empeño palabra de honor de que es la pura verdad cuanto voy a decirle. Considero el caso de la señora de Cardona el más raro que en mi vida me ha sucedido. No sólo no poseo ni he poseído jamás los documentos a que esa señora se refiere, sino que no he tenido nunca el gusto...— porque gusto sería— de tratarla... ¡Repito que lo afirmo bajo palabra de honor! Era tan inverosímil la respuesta, que no obstante el tono de sinceridad absoluta del Marqués, yo puse cara escéptica, quizás hasta insolente. —Veo que no me cree usted— añadió el Marqués entonces.— No me doy por ofendido. Lo descontaba. Podrá usted dudar de mi palabra, pero ni usted ni nadie tiene derecho a suponer que soy hombre que rehuye, por medio de subterfugios, un lance personal. Si lo que busca usted es pendencia, me tiene a su disposición. Sólo le suplico que antes de resolver esta cuestión de un modo o de otro, consulte... al señor de Cardona. He dicho al señor. No me mire usted con esos ojos espantados... Oigame hasta que termine. Doña Leonor Cardona, que según opinión general es una señora honradísima, ha debido de padecer una pesadilla y soñar que teníamos relaciones, que nos veíamos, que me había escrito, etc. Bajo el influjo de ilusorios remordimientos, le ha contado á su marido todo... es decir, nada... pero todo para ella; y el marido ha venido aquí, como usted, sólo que más enojado, naturalmente, a pedirme cuentas, a querer beber mi sangre. Si yo no la tuviese bastante fría, a estas horas pesa sobre mi conciencia el asesinato de Cardona..., o él me habría matado a mí (no digo que no pudiese suceder). </span><br />
<br />
<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Por fortuna no me aturdí, y preguntando a Cardona las épocas en que su esposa afirmaba que habían tenido lugar nuestras entrevistas criminales, pude demostrarle de un modo fehaciente que a la sazón me encontraba yo en París, en Sevilla o en Londres. Con igual facilidad le probé la inexactitud de otros datos aducidos por doña Leonor. Así es que el señor Cardona, muy confuso y asombrado, tuvo que retirarse pidiéndome excusas. Si usted me pregunta cómo me explico suceso tan extraordinario, le diré que creo que esa señora, a quien después he procurado conocer (por la memoria de mi madre le juro a usted que antes, ni de vista...!), sufre alguna enfermedad moral..., y ha tenido una visión...; vamos, que se le ha aparecido un espectro de amor..., y ese espectro ¡vaya usted a saber por qué! ha tomado mi forma. Y no hay más... No se admire usted tanto. Dentro de diez años, si trata usted algunas mujeres, se habituará a no admirarse casi de nada. Salí de casa del marqués en un estado de ánimo indefinible. </span><br />
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<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">No había medio de desmentirle, y al mismo tiempo la incredulidad persistía. Impresionado, no obstante, por las firmes y categóricas declaraciones del dandy, me dediqué desde aquel punto, no a cortejar a Leonor, sino a observar a Cardona. Procuré hablarle mucho, hacerle hablar, y fui sacando, hilo por hilo, conversaciones referentes á la fidelidad conyugal, a los lances que pueden originar un error, a las alucinaciones que a veces sufrimos, a los estragos que causa la fantasía... Por fin, un día, como al descuido, dejé deslizar en el diálogo el nombre del marqués de Cazalla y una alusión a sus conquistas... Y entonces Cardona, mirándome cara a cara, con gesto entre burlón y grave, preguntó: —¿ Qué? ¿Ya te han enviado allá a ti también? ¡Pobrecilla Leonor, está visto que no tiene cura! No necesité más para confesar de plano mis gestiones, y Cardona, sonriendo, aunque algo alterada su sonora voz, me dijo: —Has de saber que cuando fui a casa del marqués de Cazalla, ya llevaba yo ciertos barruntos y sospechas de la alucinación de Leonor, de la cual me convencí plenamente después. Si bien no parezco celoso, y hasta se diría que me pierdo por confiado, he vigilado a Leonor siempre, porque la quiero mucho, y en ninguna época hubiese podido ella cometer, sin que yo me enterase, los delitos de que se acusaba. </span><br />
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<span style="font-family: "trebuchet ms", sans-serif;">Comprendí que se trataba de una fantasmagoría, de un sueño, y me resigné a la hipótesis de una falta imaginaria... ¡Quién sabe si ese fantasma de pasión y arrepentimiento la sirve de escudo contra la realidad! Lo que te aseguro es que Leonor, viviendo yo, nunca saldrá de la región de los fantasmas... ¡Y no volvamos a hablar de esto en la vida! Aproveché el aviso, y de allí en adelante evité quedarme a solas con Leonor, y hasta fijar la mirada en sus obscuros ojos, nublados por la quimera.</span><br />
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<i>Gracias Emilia.</i><br />
<br /></div>Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-62545275694641938822019-05-14T16:23:00.001-07:002019-05-14T16:29:07.076-07:00"Te voy a contar un Cuento"<span style="font-family: Trebuchet MS, sans-serif;"><br />TALLER para todos los que desean aprender o revisar la manera de contar una historia.<br /><br />El sábado 25 de mayo <a href="https://www.facebook.com/yenitosdecuento/?__tn__=K-R&eid=ARCjqUJfFHGYB30BDVIQq-pVBCv9RCNVS6A-f7L2_BvG45IpDhIk14bxATvzKXAo5-ftiXJIUXQt8Qb2&fref=mentions&__xts__%5B0%5D=68.ARC3bS_JpSNpu_0Yk8XSFHhh7o0P03WcCjE-gP_lU_HmXfsU85hCnI8mta8RWjnb_-f1VVikVdjb_YePUooBnozN7aWshuCG8A9dJWmtSWM3Ivqc2UQiFeZ2EcBff6qnDNSmAkTD7ZamXu1FasEOWLw71VWU98KzbF9Ar27AqQ8H3OBM0-yPzTVDWWpqzUNJmIGe7mTjXdU4FAo">Yeniffer Diaz</a> te espera para compartir contigo herramientas para crear un camino lleno de cuentos.<br />Quieres saber el costo, lugar, horario o tienes cualquier otra pregunta escribe al correo tiempodecuentosperu@gmail.com o al whatsapp 916 381 226.<br /><br />INFÓRMATE Y COMPARTE </span><br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBcOwyJmH6S4CUujnN0FF4Rc6Y_kyYgdcJ2G2WxxMJrwAIHON1U1g9e5TvQNr0Ul1bZkkaY95C_xDQg2yEJK2RX8pxHZ58ndyqAp4v9zaSsPphBYOCTg8DcURPjgCi0LWj-eEvJUj-z0cu/s1600/taller+yenitos.jpg"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgBcOwyJmH6S4CUujnN0FF4Rc6Y_kyYgdcJ2G2WxxMJrwAIHON1U1g9e5TvQNr0Ul1bZkkaY95C_xDQg2yEJK2RX8pxHZ58ndyqAp4v9zaSsPphBYOCTg8DcURPjgCi0LWj-eEvJUj-z0cu/s400/taller+yenitos.jpg" /></a><br /><br />Tiempo de Cuentoshttp://www.blogger.com/profile/15775116223018960235noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5833128465862660574.post-52748739836187111152018-02-16T17:16:00.001-08:002018-02-18T18:59:08.981-08:00Mis Programas FavoritosHola amigos...<br />
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Este viernes 16 de marzo volvemos a las andadas en el Centro Cultural CAFAE-SE. Acompáñanos y sé parte de este momento memorable, recordaremos las historias que nos acompañaron durante nuestra infancia a través de sus pegajosas melodías.<br />
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Av. Arequia 2985 San Isidro<br />
Pre Venta: 15 soles hasta el 4 de marzo<br />
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